Journal / 2016 / L'intégration à la présence

A l'écoute des minutes – et des heures – qui passent. Et qui tombent, une à une, dans l'escarcelle de l'ogre aux aiguilles. Tic tac sans fin de l'instant perpétuel sourd aux sarcasmes et aux murmures. Ancré à l'assise mouvante de l'écoute où l'on s'absente à soi-même. Reléguant le défilé des ombres et des fantômes à la main inerte des songes.

Face à la sauvagerie du monde, le cœur innocent et l'esprit avisé accueillent les mécanismes instinctifs. Et parviennent ainsi à y échapper...

On est. Sans attribut ni qualificatif. Et il est impossible d'apprendre à être dans l'expérience et l'action. Celles-ci aident simplement à se familiariser avec la conscience d'être. Et lorsque cette conscience devient progressivement plus vive, plus profonde et plus stable, notre être – et notre façon d'être – s'en trouvent transformés. Et ils agissent alors de plus en plus substantiellement sur ce que nous faisons et expérimentons...

Le corps et l'esprit demeurent sur le fil tendu de la temporalité, suspendus entre l'abîme de l'agrément et celui de l'inconfort. Mais dans l'espace inaliénable – et éternel – de l'impersonnel, le regard – et le cœur – peuvent s'abriter avant d'être en mesure de l'habiter pleinement. Protégés en quelque sorte de toutes les circonstances en dépit d'une extrême sensibilité à l'Existant. D'une totale sensibilité qui, à son paroxysme, se transmute en une parfaite unité avec l'ensemble des phénomènes*.

* Unité entre la conscience et chaque phénomène...

L'inaltérable vocation des jours pour celui qui est habité par le souffle puissant de la compréhension – et de la résolution du grand mystère de l'être.

La présence de Dieu dans notre existence. Offrant à l'être son Amour au quotidien. Et, à travers lui, à ceux qui le croisent comme à ce/ceux qui l'entoure(nt)...

Après la solitude, la tristesse et l'angoisse du silence naît (de ce même silence) la joie du cœur.

La grande affaire de l'être n'est pas dans l'existence. Ni dans nos agissements passés, présents ou à venir. Elle se trouve en soi à jamais. Et il nous appartient de le découvrir. Et d'apprendre à s'en faire le digne représentant. Et l'humble porte-drapeau...

Apprendre à découvrir l'être est le chemin. L'habiter pleinement le saint Graal. Mais lorsque l'on y accède, les chemins n'en sont pas (pour autant) interrompus ni achevés. La vie et le monde n'en continuent pas moins d'exister. Et de se renouveler. Et ils n'en finiront d'ailleurs jamais de renaître. Mais notre façon de nous y inscrire se transforme. Et ne cesse de les transformer...

Le silence est un pays sans sommeil que les bruits du monde ne peuvent entacher. Espace vif et sensible – espace infini et éternel – d'accueil dont les assoupissements ne naissent que de notre inattention.

Découvrir les bruits du monde depuis l'espace de silence leur offre une tonalité différente. Et l'on ressent une sorte d'émerveillement qui ne peut s'interrompre à leur cessation. Comme si le silence savourait sa propre texture indépendamment des bruits qui peuvent le traverser...

Face à la matière et à la chair fragiles et altérables – mais toujours renaissantes –, le silence du regard. Et le grand sourire des lèvres. Nés de la virginité du cœur...

Aux yeux des hommes, l'existence est un chemin extérieur d'épreuves et de défis. Et lorsqu'ils ne sont pas soumis aux contraintes, à l'imprévu et à l'inconfort, leur vie est empreinte, l'essentiel du temps, de fadeur et d'inconsistance qu'ils s'empressent de recouvrir de jeux, de distractions et de sensations – de misérables passe-temps en vérité – afin d'en oublier la platitude et la monotonie. Et comme une maladroite façon de se sentir vivant et exister. Voilà la voie commune malhabile et inopérante...

Pour que puisse éclore la joie exaltante de l'être – avec son intensité et sa profondeur – il faut être en mesure de faire face à l'ennui, à la fadeur et à l'inconsistance. Et se rendre compte de l'omnipotence de nos représentations, de nos désirs, de nos attentes et de nos espoirs à l'égard de la vie et du monde. Ainsi que de notre défaut de sensibilité et de sensorialité. Cette prise de conscience constitue sans doute les premiers pas vers l'intensité et la profondeur...

Le pouvoir, la richesse⁽¹⁾ et le plaisir⁽²⁾, voilà le seul or de l'humanité. Voilà ce qui anime toutes les hordes sauvages qui se sont succédé sur la terre depuis le premier homme. Héritage à peine affiné de l'archaïsme animal. Révélant, comme toujours, la lente – la très lente et très laborieuse – percée de la conscience dans les esprits où l'ignorance et la cécité règnent sans partage – et résistent avec force à leur naturelle et progressive éviction.

(1) L'abondance et l'argent...

(2) En particulier, l'alcool, le sexe et le jeu depuis déjà tant de millénaires...

Tout (toute forme) toujours s'élance vers l'expansion et l'infini et résiste aux attaques des autres éléments combinatoires de l'Existant et aux assauts permanents de l'éradication et du néant. Forces et mouvements antagonistes qui donnent au monde sa nature si conflictuelle. Et des allures de champ de bataille perpétuel.

La vie permanente – la vie incessante et renaissante – si pourvoyeuse d'épreuves et de peines pour le corps, le cœur et l'esprit englués dans la mélasse du monde. Soumis sans trêve à ses fourches. Les blessant, les éreintant, les épuisant, les usant et les fragilisant tout au long de leur courte existence. Et à force d'encaisser sa violence et ses brutalités, voilà l'esprit et le cœur bientôt saturés. Si encombrés et surchargés qu'ils essayent chaque jour (tant bien que mal) de trouver un peu de répit dans le repos, le sommeil et l'abrutissement distractif. Et voilà bientôt le corps si exténué qu'il sombre dans la maladie et s'éteint dans la mort. Vidé de ses ressources et de sa substance énergétique.

La seule voie valide pour se désengluer de cette mélasse intricative s'amorce avec la dissociation – et la désidentification – du regard avec le corps, le cœur et l'esprit engagés dans les situations du monde. Et d'habiter ce regard neutre et impersonnel – cet espace d'accueil – totalement non impliqué mais porté par un Amour infini et une extrême sensibilité, entièrement dévoué à l'observation – et à la contemplation – des ébats, des débats, des sursauts, des réactions et des agissements permanents des forces phénoménales du monde*. Et à travers l'être – et la perception sensible – capable de les pénétrer afin d'éclairer et d'orienter leurs actes à la lumière de l'Amour et de l'intelligence...

* Dont, bien sûr, le corps, le cœur et l'esprit auxquels nous avons pris l'habitude de nous identifier...

Le regard semble plus facile à cerner – et à comprendre – que le cœur. Les yeux et l'écoute peuvent quitter l'avant-plan égotique pour l'arrière-plan – pour la présence impersonnelle. Mais qu'en est-il du cœur ? Comment passe-t-il de la sensibilité restreinte et autocentrée à l'Amour infini et unitaire ? En dépit de quelques avancées compréhensives, ce processus conserve pour l'heure son indéfectible mystère...

En matière de compréhension, plus on tente d'éclaircir – et de résoudre – les énigmes de l'être, plus le mystère semble s'épaissir. Voilà sans doute pourquoi il convient de demeurer dans la présence – et l'écoute – vierges et innocentes de l'instant. Et qu'il nous faut également éviter de conceptualiser à outrance et d'élaborer des constructions intellectuelles totalement inutiles... Et il est évident que les événements, les circonstances et les phénomènes nous y encouragent tout au long de notre existence en nous invitant inlassablement à demeurer sans la moindre assise ni la moindre certitude...

Néanmoins le silence du cœur – un cœur sans intention, vierge de désirs et d'attentes – et le silence du regard – un regard neutre et impersonnel – sont, de toute évidence, un refuge pour le corps et l'esprit agités – et malmenés – par les phénomènes du monde.

L'inconsciente traversée de l'existence – et du monde – avec les stigmates de l'ignorance vissés au cœur. Et le sceau des instincts gravé dans la chair. Ainsi séjournent les hommes sur terre.

Est-ce une malédiction ? Un maléfice ? Non ! Simplement la résultante de la lente pénétration de la conscience dans les esprits. Et sa lente imprégnation de la matière...

Les griffes sauvages du temps. Lacérant les armures. Et déchiquetant les costumes et les rêves. Forçant l'esprit à pénétrer l'étroit – et précaire – goulot de l'atemporalité. Renouvelable à l'infini. Pour se percher sur l'assise instable, mouvante et sans cesse renaissante de l'instant. Et de l'incertitude...

La compagnie et la parole des hommes – l'échange de propos anodins et futiles, les conversations et même les discussions et les débats – ont toujours souligné avec force ma différence. Ma singularité d'être atypique.

Et la fréquentation des êtres humains a toujours renforcé mon sentiment de solitude et d'isolement. Aussi n'ai-je jamais pu fréquenter l'humanité – ni même la côtoyer plus que nécessaire – ni trouver ma place parmi les hommes. La seule posture confortable et appropriée s'est toujours située à l'écart – et dans l'observation – du monde...

En revanche, avec les êtres singuliers ou affublés d'une différence (quelle qu'elle soit*...) ainsi qu'avec les animaux et au sein de la nature, je n'ai jamais ressenti la moindre gêne. Au contraire, en leur compagnie, j'ai toujours éprouvé du plaisir – et même de la joie – en particulier lorsqu'un sentiment de proximité rendait compte de notre lien. Notons néanmoins que j'éprouve à leur endroit le même sentiment qu'à l'égard des plus purs représentants de la normalité lorsque les atypiques se sentent obligés d'adopter les codes et les postures des normo-pensants : une répulsion spontanée et viscérale...

* Retard mental, dysmorphie, particularités physiques ou psychiques, surdouance etc etc.

Les masses, la majorité et la normalité ont toujours soulevé chez moi un malaise et une antipathie – voire même une aversion naturelle – (liés sans doute, en partie, à leur tyrannie imbécile et à l'omnipotence de l'organisation, des lois et des règles qu'ils ont édifiées pour leurs seuls intérêts et à leur seul avantage) alors que la différence, la singularité, la marginalité et les minorités – en particulier lorsqu'elles se montrent opprimées ou ostracisées (ce qui est toujours – et a toujours été – plus ou moins le cas...) ont toujours suscité un élan naturel de sympathie...

Dans les représentations et les rapports quotidiens, les animaux – tous les animaux, les animaux (dits) de compagnie et a fortiori tous les autres quelle que soit leur espèce : mammifères, oiseaux, poissons, insectes etc etc – sont – et ont toujours été – considérés par les hommes comme des objets, des instruments ou, au mieux, comme des êtres de seconde zone.

Rares – voire même exceptionnels – sont les êtres humains* qui les appréhendent – et les respectent – comme des êtres à part entière, sensibles et conscients (au même titre que les hommes) et qui entretiennent avec eux des relations de quasi parfaite égalité, ne privilégiant ni les sapiens ni eux-mêmes en matière de partage et de bien-être. Et qui agissent en prenant en compte l'intérêt de tous en demeurant attentifs aussi bien aux hommes qu'aux chiens, aux chats, aux vaches, aux cochons, aux écureuils, aux renards, aux sangliers, aux hérissons, aux araignées, aux mouches, aux fourmis et même aux tiques et aux moustiques quasiment sans la moindre distinction...

* Engagés naturellement – et profondément – dans une perspective anti-spéciste...

Notons néanmoins que ces représentations et ces postures de réification, d'instrumentalisation et de piètre considération concernent également les êtres humains même si cette perspective n'est, le plus souvent, pas consciente ni socialement (et humainement) acceptée. Comme toujours, autour de sa propre individualité – centre infime et étroit – gravitent plusieurs cercles concentriques où l'on classe – et range – les êtres selon un degré de proximité décroissant... Êtres dont on se sert, que l'on instrumentalise (d'une manière ou d'une autre et de façon plus ou moins forte et consciente) et que l'on considère (en général) comme beaucoup moins importants que soi... et ce d'autant que les êtres s'éloignent du centre...

Tout meurt – et s'efface – autour de nous. Et tout s'éteint en soi. Jusqu'au moindre désir. Jusqu'au plus infime élan. Comme une incessante invitation à contempler l'évanescence du monde. Et le cycle sans fin des êtres, des choses, des idées et des émotions qui naissent, passent et disparaissent. Et qui renaissent. Indéfiniment.

La seule vérité est celle de l'instant. Toute autre – ou qui se présente comme telle – est une imposture. La vérité de maintenant n'est pas celle de l'instant précédent. Et ne sera pas celle de l'instant suivant. Comme la vérité d'aujourd'hui n'est pas celle d'hier. Et ne sera pas celle de demain.

Naissance et mort de toute chose dans le regard. Dans le regard de l'instant. Seule et fragile certitude qui s'efface aussitôt qu'elle apparaît. Voilà sans doute le grand secret – en tout cas l'une de ses facettes fondamentales – que cherchent les hommes depuis la nuit des temps. Et qu'ils peinent tant à trouver. Et à vivre.

Vérité qui ne peut s'approcher. Qui ne peut se saisir. Et qui ne peut même s'expliquer. Vérité apophatique qu'il convient simplement de vivre – d'éprouver et de ressentir – à chaque instant. Et qui nécessite, le plus souvent, un long et âpre chemin de désencombrement, de désappropriation et de désapprentissage...

Qui es-tu aux yeux des étoiles ? Une ombre – un peu de glaise – parmi les lumières du jour. Qui es-tu pour l'univers ? Une silhouette sans visage sous un soleil de passage. Qui es-tu pour l'Amour ? Une âme esseulée qui implore et proteste contre le silence. Un corps à caresser. Un cœur à chérir. Qui es-tu pour le regard ? Des yeux tristes et inconsolables. Une aire encombrée, ronronnante et ensommeillée. Oui, tout cela nous l'avons été avant d'habiter l'espace qui nous cherchait...

Un siècle infini où s'étire l'indigence de l'homme. Et la pauvreté de ses ambitions. A l'ère moyenâgeuse des croyances ont succédé les idées des Lumières. Puis est venu le sacre des objets détrôné aujourd'hui par l’hyper sensationnalisme virtuel. A dire vrai, les hommes n'ont jamais vraiment quitté l'obscurité...

Le bateau ivre des hommes. A l'équipage assoupi. Et au commandement borgne des officiers et de la capitainerie. Heurtant tous les récifs de la terre...

Les terres ombrageuses se couchent sous le soleil paresseux. Et les hommes gesticulent dans leurs ténèbres. Tristes contrées...

La lumière n'a jamais été un espace. Elle est une présence. Et son absence assombrit – et endeuille – la terre. Et la transforme en tombeau inviolable où l'on meurt – où l'on s'enterre – et où l'on renaît. Indéfiniment. Et pourtant le ciel – le ciel lumineux – est là, irradiant les ombres terrestres. Leurs pas minuscules. Et leurs mains tendues vers lui – implorantes et démunies.

Le monde œuvre à son édification comme à sa perte. A l'instar de toutes choses, il est porteur, malgré lui, de forces créatrices et destructrices. Seul le regard échappe à cette emprise. A toute emprise. Il n'est animé par aucune force. Il est un espace d'accueil et d'écoute totalement vierge et inattaquable. Indemne du temps et du monde. Et accessible aux êtres perceptifs – et à l'intelligence sensible – dont l'esprit et le cœur ont été désencombrés – épurés en quelque sorte de leurs amassements et de leurs certitudes, devenus suffisamment mûrs : assez vides pour le ressentir et l'habiter et assez poreux pour éprouver l'unité avec les phénomènes du monde.

Être. Espace infini et contemplatif. Bienveillant et accueillant. Et êtres divers et protéiformes agissant et gesticulant. Langagiers parfois. A inégale distance de leur nature originelle. Et la cherchant en faisant chemin à rebours. Et se faisant, édifiant le monde malgré eux.

Curieuse épectase tous azimuts. Débroussaillant des milliards de chemins – une infinité sans doute. Tous tendus vers un seul but : retrouver le Seul...

La curieuse assemblée du monde. Mains agissantes et applaudissantes des spectacles. L’œil plongé au dedans des jeux. Et étrangement extérieur à la scène. Investissant le moindre strapontin, la moindre bouche, le moindre figurant et le plus infime élément du décor. Et lumière – et espace total – du théâtre.

En dehors du chaos règne le silence. La matrice des âges et des désirs qui fit naître le monde.

La léthargie des yeux myopes. En profonde somnolence. Impuissants à opérer le recul nécessaire de la perception pour adopter une vision neutre, vaste et pénétrante.

L'origine des songes est la peur et le refus. Le désir d'un ailleurs introuvable...

Le temps – ses disciples et ses apôtres – sont des sorciers maléfiques dont les tours et la malice nous aveuglent – et nous fascinent. Et qui clouent nos yeux aux apparences. Impossible dès lors de s'extraire de la magie. Vouant ainsi le cœur et l'esprit à l'illusion. Soumettant – et condamnant – notre vie entière à la prestidigitation. Une existence de poudre aux yeux...

L'insomnie des jours des silhouettes somnambuliques. Yeux clos – et atterrés – où brillent des songes impossibles. Irréalisables. Vies de fantôme dans la brume – et la buée – du monde qui s'évanouissent avec l'aurore...

Le langage est un pas – une tentative – vers la vérité. Un essai complexe et catastrophique pour la définir. Et l'approcher. Un échec cuisant de l'esprit qui se retranche derrière ses lustres et sa brillance. Et l'infinité des combinaisons n'y change absolument rien. La vérité, bien sûr, demeurera, toujours en deçà – et au delà – des mots...

Les ruses sauvages des hommes pour s'extraire de la terre. Pour échapper à l'immonde des instincts...

Sous la pluie ininterrompue des jours, l'âme haletante. Balbutiante et titubante. Harassée et bientôt noyée par l'averse – par les déferlantes du temps dont elle n'est familière. Au sein duquel elle ne sait – ni ne peut – s'insérer...

L'âme et le cœur sont la jointure entre le regard et l'esprit et le corps. L'interface entre l'instant, fief du premier et la temporalité, cadre dans lequel s'inscrivent les seconds.

L'imprévisible espace du monde où les êtres – et les hommes – s'étonnent, luttent et protestent. Où ils s'insèrent, se terrent et s'enterrent. Comme d'infimes éléments de la glaise dont ils ne peuvent s'extirper.

Le monde est le décor mobile et vivant d'un seul acteur : la conscience qui donne vie à la scène et aux personnages. Qui les anime et les éclaire...

La lumière éparse dans les yeux des créatures. Un seul regard éparpillé en une infinité d'entités. Infimes fragments d'un Seul que le cœur réunit.

La sainte misère de la souffrance qui éveille – aiguise et épure – les cœurs alanguis. Sommeillant dans leur sillon creusé par les jours et leurs aînés qui y traînèrent leurs pas. Comme le son du gong pour qu'éclosent les yeux et l'âme sur la grand place qui entoure le temple, encerclé par les rings et tous les lieux de combats où s'acharnent les hommes.

Le soleil cadenassé par les yeux – et le jeu des ombres – avant la naissance de l'aurore.

L'étrange chorégraphie des abeilles et des fourmis – les unes infatigables pourvoyeuses de vie et les autres inépuisables adeptes du nettoyage et de la liquidation – qui s'activent inlassablement à leur tâche. En dignes ouvrières de la terre et des saisons.

Ombres éructantes et orgueilleuses. Fières de cracher à la ronde leur fiel et leur vilenie.

Ombres éphémères à l'âme lourde et opaque. Impropre à l'envol en dépit de sa nature légère.

Rien en ce monde n'est sans conséquence. Le moindre geste. Le moindre souffle. Le moindre soupir. Tout prend place – et s'insère – dans une chaîne (plus ou moins longue) de causes et d'effets. Et le réel n'est sans doute que le déroulement implacable de ces chaînes innombrables, simultanées et infinies qui s'entrecroisent. Edifiant ainsi un réseau incroyable et monstrueux de liens et de nœuds. Une trame complexe – et à peine imaginable – dans laquelle chacun se retrouve prisonnier et acteur. Et qu'il contribue à façonner et à défaire avec les mille bobines de fil et le sécateur dont il est pourvu. Emmailloté – et emmaillotant – de mille façons... Et lorsque certaines chaînes se défont – ou s'interrompent – d'autres apparaissent – ou sont créées – continuant ainsi à développer – et à sculpter – l'immense réseau alimenté de façon perpétuelle par la source intarissable de l'énergie, des nécessités et du désir...

Tout en ce monde n'est que flux et courants. Et toutes les formes (êtres et choses) et combinaisons de l'Existant non seulement y sont plongées – et happées – mais, bien sûr, y participent.

Le maigre secours de la parole face au monde. Face à toute chose – et en particulier face à la souffrance et à la misère. En la matière, rien ne saurait détrôner la présence. La pleine présence. Une écoute totalement ouverte et bienveillante.

En ville, seuls le naturel et le fragile m'émeuvent. Un chien, un pigeon, un arbre, une herbe, un visage timide ou apeuré, une silhouette chancelante ou mal assurée. Les autres formes – et leurs mouvements – m'irritent, m'agressent ou, au mieux, m'indiffèrent. Partout l'artifice et les apparences, la flânerie ou la célérité des pas, la posture faussement assurée des allures. Les yeux indifférents rivés sur leur trajectoire. Les groupes bruyants et aveugles à leur environnement. Moi qui n'ai quasiment plus jamais la nécessité de fréquenter les villes, leurs habitants et leur agitation, je ne comprends que trop les raisons qui m'ont incité à vivre à la campagne – loin de la fureur des cités.

Et du monde je n'ai plus aucune envie de parcourir les chemins et les contrées, en particulier les contrées civilisées et urbaines. Et même les contrées naturelles et sauvages ne suscitent plus guère mon intérêt. J'abhorre le tourisme, les touristes et leur survol superficiel. Visiter un lieu en quelques minutes – ou en quelques heures – alors qu'une vie entière ne suffirait pas à faire le tour d'un brin d'herbe. A être pleinement présent – et réceptif – à son existence et à sa nature profonde. Quant à le comprendre, il faudrait peut-être passer mille ans en sa compagnie... Alors qu'on ne me parle pas de voyage, de tourisme ou de séjour de détente ou d'agrément. Simple remplissage d'un temps vide. D'une existence à la fois éteinte et saturée...

Terres d'abondance et d'obsolescence au goût âcre de l'immaturité et de l'artifice.

Le cœur cisaillé par l'aveuglement et la maladresse d'un monde sans excuse. Mais pardonnable...

L'aube des premiers jours. L'abandon des stigmates, du sacrifice et du renoncement à soi. Pelletées de terre jetées par dessus le tombeau entrouvert.

A peine nés que les hommes meurent déjà.

La longue agonie des élans. D'infimes plaisirs en futilité, des petits jeux des sentiments aux chevauchées épiques du cœur qui parcourt les grandes plaines face au mur infranchissable des identités. D'îlots de silence en îlots de solitude, la défaite implacable de l'homme. L'échec et la débâcle. Les cris face à la mort qui rôde – et qui s'approche. L'âme effarouchée par son fief à force d'en être éloignée.

Une nuit de mystère éviscérée. Les entrailles jetées aux vautours depuis les falaises de l'ignorance. Puis l'envol de l'ange vers les hauteurs. Vers les sommets de la terre. Petits tertres où pousse l'herbe des plaines.

A l'écoute des minutes – et des heures – qui passent. Et qui tombent, une à une, dans l'escarcelle de l'ogre aux aiguilles. Tic tac sans fin de l'instant perpétuel sourd aux sarcasmes et aux murmures. Ancré à l'assise mouvante de l'écoute où l'on s'absente à soi-même. Reléguant le défilé des ombres et des fantômes à la main inerte des songes.

A rebours sur l'échelle du triomphe, réjoui par le suspens des heures, la cessation des brimades du temps où sommeillent les hommes. Assis à califourchon – et en déséquilibre – sur l'abîme sans paroi, l'attente se mue en écoute claire qui accueille et efface aussitôt tous les nouveaux arrivants qui ne périront plus dans la mémoire. Libéré des mailles du temps...

Assoupissement des corps et des esprits avachis. Le cœur et le regard absents. Ombres qui peuplent la terre. Qui la colonisent. Et la souillent de leurs déjections.

L'abomination des bruits des hommes, des formes crépitantes et de leur fureur surgissante – et bondissante. Et l'impossibilité d'y échapper. L'immature et illusoire fantasme de la cessation du monde. Des phénomènes du monde. L'impossible et chimérique aspiration au silence*. Comme implacable révélateur de notre incapacité à vivre le regard parmi les êtres. Parmi les yeux du monde, spectateurs, réprobateurs ou inquisiteurs dont la proximité ravive notre absence à nous-mêmes...

* Le silence phénoménal...

Un excès d'implication (personnelle) engendre des élans inappropriés vers le monde et des attentes de réciprocité et de retour d'engagement à l'égard des êtres que nous fréquentons, que nous aidons ou accompagnons. Tout surinvestissement individuel restreint le recul – et la distance – nécessaires pour habiter l'espace impersonnel. Et agir de façon juste et adéquate. Cette perspective égotique agit comme une sorte de focus hyper grossissant affublé d'un filtre émotionnel tendancieux qui rétrécit – et colore – d'une façon si substantielle le champ perceptif qu'il entrave l'infini, la neutralité et l'ouverture bienveillante du regard.

Les êtres – et le monde – emplissent (en général) une grande part de l'espace perceptif. Et nous pouvons nous y habituer d'une façon si puissante et insidieuse qu'ils peuvent nous plonger dans une forme d'accoutumance. Les êtres et le monde révèlent alors la dimension déséquilibrée de notre psychisme. Notre inévitable dépendance et notre sentiment d'incomplétude. Nous prenons ainsi conscience que le monde et les êtres – leurs mouvements et leurs agissements – nous sont nécessaires – sinon vitaux. Et lorsque, pour une raison ou pour une autre, ils sont amenés à s'absenter – ou à disparaître – nous comprenons que leur présence dans notre existence – ou à nos côtés – occupait une place centrale. Une place magistrale. Et que pour notre esprit, ils comblaient – et recouvraient en quelque sorte – un vide et une béance qui nous ont toujours effrayés – et que nous avons toujours fuis comme la peste. Et face auxquels nous nous sommes toujours sentis (presque) totalement démunis et désemparés...

Habiter l'intensité et la profondeur malgré la superficialité ambiante. L'insensibilité et la futilité des êtres – et des hommes.

Dans le ciel brouillé – et si clair pourtant – que les yeux ignorent et sur la terre ensanglantée par tant de massacres qui recouvre depuis les origines tant de carcasses dont la chair et les os alimentent le terreau perpétuel où renaît le monde, comment faire du regard un allié, un refuge, une assise et une demeure ? Comment laisser le corps habiter les ténèbres sans s'enterrer avec lui dans tous les tombeaux qu'il fréquente – et où on le jette ? Comment vivre avec les corps de passage et célébrer, dans le même intervalle, l'unité du cœur et l'infini de l'esprit ?

Qu'il est difficile d'être un homme sage dans la folie d'un monde sans envergure dont les mains entachent – et avilissent – tout ce qu'elles touchent. Tout ce dont elles s'emparent...

Nous ne sommes rien ni personne. Qu'un regard infini parmi des yeux – et des cœurs – frileux. Qu'une présence parmi des yeux – et des cœurs – pointés vers un ailleurs impossible. Qu'un espace d’accueil parmi les refus. Que des mains accueillantes – et caressantes – parmi les poignards et les épées. Qu'une promesse (une promesse véritable) parmi des espoirs sans épaisseur. Qu'une bouche tendre – et un espace de silence – parmi les menaces, la médisance et les jugements. Nous ne sommes rien ni personne. Qu'un être sans visage parmi des mains qui prennent et des bouches qui crient... Et notre cœur appelle parfois le silence dans sa détresse. Lorsque tout le happe – et le meurtrit. Et qu'il gît, impuissant, dans la débâcle du monde. Dans le mépris et l'indifférence des ombres qui peuplent la terre.

En un instant tout ce que l'on nous aura offert sera repris. En un instant tout ce que nous aurons assemblé sera éparpillé. En un instant tout ce que nous aurons édifié sera détruit. Mais l'être jamais ne pourra nous être dérobé. Il s'effacera naturellement à chaque instant si nous savons l'habiter pleinement avec le regard – et le cœur – posés dans l'infini, la virginité et l'innocence.

Le monde phénoménal est la sculpture (et le fruit) – du jeu (et de l'art) du vide et du plein sous contraintes. Contraintes d'ordre énergétique, physico-chimique et biologique auxquelles il convient d'ajouter celles d'ordre psychique pour les hommes (et, en partie, pour les animaux).

La virtualité – la réalité et l'Existant virtuels – ne sont sans doute que l'extériorisation de l'immatérialité cérébrale. Une façon de transcender la matière et le monde objectal. Leur pesanteur, leur inertie et leurs limites. Ainsi que les écueils et les conséquences qu'ils génèrent dans le monde réel. Ils constituent une phase de l'évolution naturelle des formes terrestres qui se rapprochent, pas à pas, de l'insubstantialité de la conscience.

Et comme à leur habitude, au début de chaque révolution ou de chaque ère nouvelle, les hommes développent leurs recherches tous azimuts en s'y investissant – et en s'y jetant – à corps perdu et s'emparent des innovations avec fébrilité et empressement. Et l'on voit peu à peu toutes les sphères de la vie se transformer. Le vulgaire – la majorité de la population – toujours friand de jeux et de confort et essentiellement intéressé par les retombées personnelles du progrès et de la nouveauté en bénéficie dans les aspects les plus distractifs et narcissiques de l'existence⁽¹⁾. Les stratèges toujours avides de richesse et de pouvoir en usent à des fins d'instrumentalisation des masses⁽²⁾. Et les idéalistes en infatigables partisans d'un progrès partagé par tous et en inlassables bâtisseurs d'un monde meilleur tentent de créer des usages pour le bien-être collectif et s'en servent pour inventer des outils et des instruments permettant à chacun de progresser vers un peu plus d'amour et d'intelligence⁽³⁾...

(1) Aujourd'hui par exemple (et entre autres exemples), les réseaux sociaux, les selfies et les innombrables applications pour smartphone...

(2) Aujourd'hui par exemple (et entre autres exemples), le piratage et l'accès aux fichiers informatiques (les contenus personnels des ordinateurs, les consultations internet et les échanges mail et SMS etc etc) par des institutions étatiques et des firmes commerciales...

(3) Aujourd'hui par exemple (et entre autres exemples), la mutualisation des savoirs grâce aux encyclopédies en ligne...

Être – et vivre – dans le monde – parmi les êtres – sans se débattre avec les pensées et les émotions, les attentes et les sollicitations, voilà le défi. En laissant les actes et la parole émerger du silence. Sans blâmer ni inhiber les corps, les cœurs et les esprits. Sans entraver ni freiner leurs élans.

Radieux séjour en volupté. Dans les draps sensuels du silence. Lové – et enveloppé – dans les bras de la présence et de l'Amour.

Un cri. Une extase. Dieu qui appelle parmi les bruits. Et parmi les rires. Un escabeau, un peu d'escalade, un bout d'échelle avant que le vent ne se charge de l'envol. Puis les bourrasques alertes sur les pentes de l'ascension poussent vers l'assise fragile et infinie en suspens qui s'efface et renaît inlassablement à l'instant...

Regard vide et accueillant émergeant du fond des yeux opaques – tristes et gris – rivés sur les rives maladroites de l'avenir. Animés par l'espoir de l'ailleurs – et de l'après. Porteurs de tant de sacrifices et de renoncements. Et pourvoyeurs de tant de désillusions.

Espace vierge glissant entre les joutes. Recueillant la sueur et le sang, les paroles poisseuses, les cœurs abrupts et hermétiques. Et l’œuvre des mains indélicates.

Paroles de sagesse déchirées par les bras ignares et scélérats qui se heurtent aux armatures et aux briques des forteresses édifiées à la hâte – dans l'urgence des coups portés et des attaques incessantes de l'armée des ombres. Qui se fracassent sur les armures invisibles des soldats casqués – les armes à la main et les munitions au ceinturon – protégeant leur fief étroit, le séant posé sur leurs trésors dégénérés. Et lançant par dessus les murailles leurs paroles sauvages – et leurs gestes indignes et barbares – pour éloigner les assauts du silence et de la sagesse. Arc-boutés sur leur patrie patronymique – et leurs contrées claniques. Prolongeant ainsi la résistance de l'ombre, l'indigence et le néant que leur cœur frileux a partout édifiés en royaume...

Devant l'espace immaculé, la foule patiente, rit, danse et s'égosille. Regarde passer les chars, les nuages et les caravanes. S'extasie des étoffes et des victuailles des marchés. S'étrille, vitupère et prie en scandant des formules mystérieuses et incompréhensibles qu'elle lance au ciel au nom d'un Dieu dont elle ne se rappelle que le nom – et qu'elle a dépouillé de son identité. Qu'elle interpelle comme un guide – comme un père – chargé de la torcher de ses miasmes en continuant de remplir la vie – et le monde – de son absence. Ignorant que son royaume est partout. Sur la terre comme au ciel. Au plus proche du regard lorsque l'absence de soi devient si tangible que le vide – si souvent appréhendé comme un néant – s'emplit et rayonne de sa présence. Les têtes n'ont plus alors qu'à s'incliner. Les cœurs à s'agenouiller et à se remplir de sa joie et de son Amour. Et les mains à se baisser pour ramasser ses offrandes et les distribuer à la ronde devenant ainsi les parfaits serviteurs de sa grâce. Et de son règne.

L'excitation des mains et des pas. L'esprit et le corps traversés par les phénomènes. Ebouriffant le cœur ardent voué à l'irrépressible tâche des expressions. Pensées et ressentis faisant naître les émotions. Emotions donnant naissance aux gestes et à la parole. Soubresauts et vibrations émanant du monde, traversant l'être et retournant au monde. Porosité universelle des formes et des créatures rejetant en cascade les unes sur les autres les vagues de l'infini et du silence. Rejets affectés, augmentés et agrémentés de leur particularisme. Ronde incessante des échos se cognant – et pénétrant – tous les obstacles les transmutant aussitôt en réceptacle et en rampe de lancement... en étroit et profond labyrinthe relié à l'immensité labyrinthique du monde. Valse perpétuelle des éléments et des phénomènes, des désirs et des émotions, des gestes, des pas et des paroles enfantés par l'infini et le silence parcourant toutes les formes et les créatures du monde – et s’insérant dans tous leurs espaces labyrinthiques – avant de s'effacer dans l'infini et le silence. Origine, déroulement et fin, un seul espace accouchant, avalant, recrachant et effaçant toutes les manifestations de l'Existant au fil de leur étrange et mystérieux itinéraire...

Laisser arriver les événements, les gestes, les paroles et les pas. Et les recevoir pleinement – totalement – tels qu'ils arrivent. Sans tricher. Sans les transformer ni les travestir. Sans les manipuler ni jouer avec eux, sans les édulcorer de leur substance et de leur puissance afin d'en faire des alliés ou de les convertir en source d'agrément ou de réconfort. Les accueillir – et les vivre – tels qu'ils se présentent. Et les laisser traverser l'être de part en part – et de fond en comble – avec honnêteté et innocence. Sans les saisir, sans les retenir ni les éloigner. Sans qu'ils rencontrent la moindre aspérité. Ni la moindre résistance. Les laisser libres. Totalement libres. Et ainsi s'en libérer.

Accueillir le monde – ses phénomènes et ses événements – depuis l'espace de silence et d'Amour avec une extrême – et intense – sensibilité. Et ainsi les servir. Et s'en libérer.

Être à la fois le regard total – l'Absolu impersonnel – et l'infime instrument agissant au service de sa souveraineté dans l'univers relatif des phénomènes.

Les yeux contemplent le grand silence de la nuit éclairée – et constellée d'étoiles – qui offre à la terre une profondeur que le jour ignore. Le monde, les êtres et les hommes sont endormis. Et ils peuvent sommeiller en paix. Et se laisser bercer par l'innocence. L'âme veille... partout où le regard – et le cœur – sont présents...

Un regard nu sur un espace épuré. Voilà notre fantasme. Un regard dénudé sur un monde foisonnant. Notre aspiration. Et un regard encombré sur un monde pléthorique d'opulence et de prolifération. Notre réalité – notre triste réalité...

Il y a encore chez moi une forme d'abomination du monde objectal et de la vie phénoménale et organique. Un bannissement de l'efflorescence, de l'excès et de l'abondance. Comme le reflet d'un regard encore chargé et embarrassé, entaché et troublé par quelques fantasmes et exigences purificatoires...

Une seule porte parmi les jours. Et un seul chemin parmi l'infinité que le monde propose. Mille chemins que nous explorerons – et déblayerons. Et qui ne seront, au bout du compte, que de minuscules tours – d'infimes circuits – dans l'espace.

Être présence. Ecoute ouverte qui accueille les bruits et les paroles. Et main tendue lorsque les yeux – et les cœurs – le réclament.

L'aurore s'est levée sur le monde. Ses habitants brillent d'une lumière plus vive. Et plus saine. Le chaos est en ordre. Baignant dans la clarté. Ses éléments naissent, alimentent les rouages et s'effacent avec allégresse. Ronde parfaite dans le regard que la puissance et les excès ne peuvent blesser. Pas légers et danses profondes et graves participent aux spectacles. A la chorégraphie morbide et extatique. Et dans nos mains innocentes que le vent caresse, le sable s'envole...

Il avait encore de grands espoirs sous les paupières. Et la vie jamais ne lui ouvrit les yeux. La cécité de l'âme avait rendu son cœur valeureux. L'autorisant à jeter ses songes partout dans le monde. Mais il savait qu'il ne pourrait jamais voir ainsi éclore l'innocence et l'Amour. Ni naître le regard et la main tendue...

Le noir et le gris menacent la blancheur des yeux. La souffrance est toujours un guide pour les aveugles. C'est elle qui nous apprend à marcher. A explorer le monde. Et à découvrir l'être. Sans elle, la terre resterait un tombeau – un charnier sans fin – pour les âmes lourdes et timorées.

Ensorcelés par la beauté des forêts et des étoiles, les pas succombent à la terre et au ciel. Ils ne peuvent se défaire des tresses qui les relient à l'espoir et aux nuages. Et on les voit, leur vie durant, sautiller de brin d'herbe en brin d'herbe, la main tendue vers l'horizon.

Les fleurs enivrent et empourprent les joues. Aveugles que nous sommes aux dépouilles de la vie. Un baiser au ciel – et le silence du cœur – valent pourtant plus – toujours plus – que les plus beaux bouquets garnis...

Dans son humble hutte de montagne, le sage dissertait avec les rochers et les nuages. S'accordait aux paroles du vent. Et restait silencieux tout le jour. Contemplant du ciel les chants de la terre et les battements du cœur. Touché par la grâce du monde et du silence.

Il n'y a qu'un pas à franchir. Un pas ténu – et gigantesque – presque impossible entre le peu et le rien, entre le je et le soi, entre les yeux et le regard pour quitter l'abîme de l'immonde et l'indigence – la grande mendicité – et accéder à l'indicible. Aux merveilles et aux offrandes du tout.

Que la marche s'enlise lorsque nous avançons – et tournons en rond – sur les chemins du monde. Et que l'envol est proche pourtant. Il suffit que les yeux accèdent au ciel. Et en ces lieux, Dieu pourrait arriver – et nous surprendre – pour nous tirer des ornières où nous errons. Et transformer le cœur en espace ouvert – et accueillant. En refuge infini pour l'Existant et tous les infortunés habitants de la terre.

Les hommes – bien des hommes – pourraient passer des siècles sans rien partager – ni rien échanger – d'essentiel. Rester silencieux pendant des jours. Pendant des semaines. Pendant des années. Comme absents – perpétuellement absents – au monde et à eux-mêmes.

Des yeux superficiels – distraits et inattentifs – survolant les plaines de la terre. Une solitude absorbée – et absolue – malgré la présence du monde. Malgré la présence des êtres. Malgré leurs paroles et leurs bruits. Des yeux et des cœurs hermétiques. Repliés sans doute sur leurs propres chimères. Refusant de s'encombrer – et de se blesser – avec celles des autres. Inscrits dans une perspective qui bannit – et exclut – toute curiosité, toute quête et toute rencontre. Univers clos et obscur de l'entre soi individuel et exigu. Et de l'absence. Assis au bord du chemin où circule l'essence des êtres. Des âmes à la circonférence restreinte. Et à la destination improbable. Fantômes glissant dans la nuit du monde...

Accueillir et effacer. Encore et encore. Accueillir et effacer. A chaque instant. Rester nu et vierge. Ne rien conserver. Ni les événements. Ni les émotions, ni les sentiments et les pensées qu'ils ont suscités.

La dilatation et la contraction du cœur au contact des êtres. L'étroite correspondance entre la respiration de l'âme et celle du monde...

Au cœur des songes, le langage remplace la parole. Et au cœur du silence, la parole s'efface au profit de la présence.

Les hommes appréhendent – et vivent – les jeux du monde comme des enjeux essentiels. Ils s'y prêtent – et s'y investissent – avec sérieux et gravité. Sans entendre les grands éclats de rire de Dieu qui sommeille dans leurs tréfonds...

Dieu n'a jamais quitté les terres noires du monde où brillent l'indolence et la prétention. Les massacres et les pitreries. Il veille en silence. Son absence n'est qu'une apparence pour les yeux – et les cœurs – naïfs. Il attend sans impatience. Et se montrera à tous le moment venu. Lorsque la maturité sera accessible aux hommes. Et on le voit déjà pénétrer quelques âmes délicates – et ouvertes à l'innocence – qui émergent lentement du panier où les poings serrés et les mains crispées continuent d'imposer leurs lois.

La solitude est la porte que Dieu pousse pour pénétrer les âmes. Et lorsque Dieu s'en empare – et qu'il investit les lieux, c'est à travers elle que l'être peut éclore et s'épanouir. Et c'est de ce lieu qu'il se diffuse – et rayonne. L'être devient alors la vitrine lumineuse du Divin.

Sur le visage des morts, un sourire invisible émerge des cicatrices et des blessures infligées par la terre. Annonciateur de la grande paix espérée de leur vivant. Et que le monde n'a su faire naître. Les yeux trop impliqués – et trop absorbés – par les rixes et la danse des jours.

L'amour des ombres signe le refus de la vérité. Et les hommes s'en entourent – et s'en emparent – pour recouvrir – et cacher – le vide et l'instabilité de l'assise qui la jouxte. Et qui y mène. Le refus et l'amassement, voilà le grand drame des hommes...

Du fond de leur nuit, les hommes appellent en jetant en contre-bas leurs rebuts et leurs immondices. Oubliant que le creux les ceinture et les affecte bien davantage que les sommets.

Plus l'en-bas est souillé, plus les portes de l'être se verrouillent. Bien des hommes l'ignorent. Et tous – presque tous – marchent vers les hauteurs en fuyant les décharges qu'ils alimentent. Empêtrés dans le cercle vicieux – quasi maléfique – de l'effort et de l'espérance alors que gît au plus bas sur les sables mouvants de l'instant la seule vérité qui les libérerait de leur détention.

Creuser la roche et fouiller la terre de nos certitudes pour y dénicher le joyau insaisissable : la vérité sans cesse mouvante, mourante et renaissante...

Les chants de détresse et de désespoir sont plus proches du Vrai que ceux de l'espoir et de l'allégresse votive. Vivre – et accueillir – ce qui est vaut toujours davantage que nos vœux de bonheur et de prospérité. Malgré les apparences, la joie se dissimule toujours derrière nos déchirements.

Ne t'endors jamais à l'abri des songes. Déchiquette-les un à un. Et lorsqu'ils se coucheront à tes pieds, la vérité insaisissable sera perceptible. Et accessible. Sur elle jamais tu ne pourras construire et édifier mais tu pourras habiter son étroit – et infini – espace sans cesse renouvelé. Et elle s'offrira. Et avec elle la joie des justes et des innocents.

La terre si bruyante. Si pleine d'agitation et de fureur. Si pleine de gesticulations et de querelles. Et si silencieuse en matière de sagesse. Si sourde à la paix et à la joie du cœur. A l'intensité et à la profondeur de l'être.

La nuit bouffie – écarlate – se dilate dans le sommeil. Et il y a cette pensée obtuse qui frappe à la porte. A chaque événement, elle revient. Et insiste. Elle veut pénétrer les lieux. Aller là où on la refuse. Entrer là où on la rejette. Alors de dépit, elle s'insère dans la chair par le cœur. Là où le canal est le plus large. Là où les sentinelles ont baissé les armes – et où la garnison est au repos – les armes remisées dans les tréfonds. Elle arrive toujours par le chemin où on ne l'attend pas. Et elle reviendra encore. A chaque occasion, elle reviendra. A chaque occasion, elle retentera sa chance. Encore et encore. Jamais lasse d'arriver et de s'étendre. Et de prendre ses aises. Et elle continuera ainsi – inlassablement – à forcer toutes les portes pour conquérir le territoire. Et à asseoir son fief. Elle s'y acharnera tant qu'on lui opposera une résistance. Tant qu'elle ne rencontrera un espace d'accueil pour la recevoir – et où elle pourra se sentir aimée et acceptée. Où elle pourra enfin fondre – et dans lequel elle pourra se fondre – se laisser entièrement aller à la dissolution.

L'inquiétude naît de l'attente. De notre disgrâce. De notre exil. Et de notre inépuisable volonté de marcher partout sans blessure ni encombre – et d'un pas certain – parmi les décombres. Dans tous les lieux de désolation de la terre. Parmi la misère que nous n'avons jamais cessé de fréquenter.

Qu'attendent les hommes des gestes et de la parole du monde sinon une distraction, un réconfort, un appui ou un encouragement ? La vérité ne les concerne pas. Elle leur semble trop absurde – presque incongrue. Si lointaine. Si inaccessible et dérisoire face à l'espoir d'une existence bonhomme, face à l'espoir de pas sereins et de lieux tranquilles où ils s'empresseront de planter leur drapeau – et leurs mâts de cocagne. Et dont ils feront leur fief qu'ils agrémenteront, bien sûr, de quelques visites en terres de plaisir et de distractions – et en pays de volupté. Du monde – de ses gestes et de sa parole – les hommes n'en attendent (et n'en espèrent) pas davantage...

Marcher seul – et en silence – à l'ombre des grands arbres. Parmi les herbes et les hautes frondaisons de la terre. Voilà de quoi réjouir les âmes rétives et effarouchées par l'absurde contentement du monde. La superficialité et les artifices, l'indifférence et l'insensibilité des hommes.

La mort des ombres, des hommes et des âmes. Ainsi s'achève l'espérance. Ainsi débute la vraie vie. Et le règne de la conscience.

Les clairs simulacres des caprices. L'esprit qui fait le dos rond ou les yeux doux pour obtenir les grâces – et les faveurs – du monde.

L'âpre – et rude – convivence des êtres aux antagonismes et aux conflits, aux heurts et aux affrontements inévitables. Tensions et déséquilibres appelant inéluctablement aux compromis et à la composition. A la négociation et aux échanges. Le vivant ne sait – et ne peut – cohabiter autrement...

De l'effacement naturel et de l'auto-dérision, voilà les outils essentiels de l'être dans le monde.

S'incliner devant les nuages. Et mourir. Geste sincère et profond de la grande humilité avant le trépas...

L'interrogation et le langage sont les premiers signes de l'homme. Les prémices de son épectase. Auxquels succèdent la quête identitaire et la recherche de la vérité qui mènent au Divin.

L'homme en quête comme l'homme de Dieu suivent, eux aussi, une progression graduelle. Et cheminent étape par étape vers la pleine réalisation du Divin en eux.

Ainsi l'être en l'homme – et l'homme en l'être – n'en finissent jamais d'apprendre et d'explorer, de découvrir et de s'unir pour que le Divin se réalise pleinement sur terre. Et que les hommes se réalisent pleinement en Dieu...

Journal poétique / 2016 / L'intégration à la présence

A la grande infirmité des jours, nulle béquille pour le monde hormis la grande illusion dévastatrice. L'horreur meurtrière que le sang n'effraie pas. Et au plus proche comme au plus lointain, les longues traces rouges qui abreuvent la terre. Et la joie des mains ensanglantées qui applaudissent à la volée.

Comment habiter cette terre désastreuse ? Avec ses mensonges en cascade. Les ruses retorses des infirmes et des scélérats. Les chagrins recouverts par le clinquant des anneaux et la blancheur des sourires. L'indigence des statuts. L'aridité des paroles et des épaules. Partout la tristesse comme un lac glacé un soir d'hiver venteux et floconneux qui empile les congères comme des barrières infranchissables encerclant la solitude – la grande solitude – du monde. Et la voix des hommes qui appelle comme un cri dans le silence d'un crépuscule interminable.

De l'autre côté du jour, j'ai vu frémir la flamme des chandelles éteintes. Des chandeliers renversés. La misère amorphe des hommes sommeillants. Accoudés à la terrasse des heures. Silhouettes somnambuliques au teint d'albâtre s'approchant à pas timides de la mort. Et sur mon cœur fondit la vérité brunâtre des ténèbres. Et il demeura inconsolable.

Le monde sans dédale – le monde sans mystère – naît de cette lumière que l'homme cherche – et dont il se nourrit. Ainsi s'édifie le monde. De ce mystère voué à la résolution de sa propre énigme.

Sur la jetée fourbe patientent les hommes – la masse sombre de l'humanité. Avides de soleil. Et dont la brume du large avale les yeux. Guettant l'horizon qui supporte les astres. Aveugles au dedans. Et geignant des massacres et des morsures ardentes du cœur blessé. Toujours incompris. Toujours inaimé.

Spectacles grandioses où l'on ne peut s'inviter. Jours moroses jetés par poignées. La tristesse s'étale sur les visages languides. La beauté consumée par les feux brûlants du désir. La vie transparente. La vie exsangue. Comme un corps crucifié par quelques mains habiles – et porteuses de clous. Et dans ce sombre décor, on voit les hommes accrocher des guirlandes aux murs ensanglantés. Et allumer quelques modestes bougies parmi les confettis de la fête.

Une beauté réparée tient en déséquilibre sur son socle de sable. Dans les tranchées creusées à même le cœur des hommes. Et qui aspire au réconfort des anges. A leurs baisers partisans et impartiaux. A une main de délivrance qui la portera haut dans le ciel parmi le cri des oiseaux. Et leur vol éternel.

Dans l'écoute claire de la chair. Dans l'accueil caressant des brimades, un ciel sans toit. Un faîte sans limite qui coiffe tous les horizons de misère vers lesquels rampent les hommes.

Partout la mort est présente. Dans tous les trous de la terre. Au creux de tous les renoncements. Parmi les désirs et les poutrelles que jettent les hommes entre les abysses. Partout la mort est présente. Comme un ciel noir. Comme un rideau de servitude que la vie ceinture et emporte au creux de sa chair tendre.

Les hommes vont et viennent. Et Dieu les regarde sans étonnement. A peine surpris que quelques mains se hissent parmi ses frasques jusqu'à la pointe de ses cheveux hirsutes pour découvrir sur son visage quelques sillons sans vigueur – et sans éclat – que la terre arrose de son sang et de sa sueur. Ah ! Bienheureux les innocents...

Passés l'orage et l'ouragan, les vents se taisent. Et la pluie cesse. Ainsi naissent les saisons vierges. L'innocence du soleil dont la lumière ne s'est jamais retirée. Les yeux étaient simplement clos à l'intérieur d'un cœur sans vie. Et sans refuge.

Sentiers sillonnant par les fleuves jusqu'à l'océan. Oublieux des ombres et des silhouettes de papier. Palimpseste de l'instant où tout s'efface pour renaître, semblable et différent. Où tout s'égare. Et se retrouve. Où les gouttes du néant glissent comme des larmes sur la peau. Et avec elles, se retire l'aurore. La fin des crépuscules. Et la lente débâcle des idoles.

*

L'esprit juvénile – presque innocent. Le cœur largement pubère. Presque mature. Et le corps vieillissant. La silhouette harassée. Usée par la longue marche. Assaillie par les épreuves. Et rendue fragile. A quelques encablures encore de l'homme sage à l'esprit toujours frais du nouveau-né. Et au cœur mûr quel que soit l'état de la terre et du corps.

La parole sans épaisseur des hommes. Engluée dans le pragmatisme, la médisance et les contingences utilitaires du monde et de l'existence. Et parmi ces bruits du corps et de l'âme, une parole neuve. Une parole inconnue accolée à aucun repère. Ne délivrant aucune référence. Offrant la fraîcheur – et la paix – du silence.

La poésie devrait toujours naître de cet instinct sauvage. Et de cette douceur. De cette délicatesse. Fille légitime de l'Amour et de la vérité. Offrant à tous sa franchise et sa tendresse.

Le silence accueille et recouvre la parole scélérate des hommes. Leurs mensonges et leurs ruses perfides à visée d'appropriation. Et cette hospitalité les efface aussitôt qu'ils jaillissent de leur bouche malhonnête.

Ah ! L'impossible effacement des cycles incessants et harassants qui usent – et épuisent – notre patience...

*

On aime les êtres honnêtes et humbles. Dignes et sans orgueil. Droits dans leurs bottes. Animés par un sens de la justice et de la vérité. Ceux-là sont nos frères de cœur. Et parmi eux, ceux qui s'interrogent profondément – et s'acheminent vers l'impersonnel, l'émerveillement et l'innocence sans fléchir devant l'adversité, les déconvenues, les remises en question et la souffrance, sont nos frères d'âme... nos semblables face à Dieu.

Dieu, la connaissance, la vérité, l'Absolu et la sagesse ne se trouvent dans quelques traités de métaphysique ou dans quelques essais – ou témoignages – religieux. Ni même dans quelques recueils de poésie. Ils sont au cœur même de la vie. Au cœur même du monde. Au cœur de l'esprit. Au cœur du cœur et du regard. Et pour les découvrir, il n'y a d'autres façons que de s'en approcher soi-même...

*

A la guerre sans cesse remisée, la stupeur naîtra de l'apocalypse. L'éclatement de tous les fruits de la terre. Comme une grêle meurtrière sur les âmes insecourables. Et de cette pluie jaillira la paix. Le grand silence du monde.

Terre sans parole. Terre sans éclat. Misère souterraine du manque qui surnage à travers les rêves. Et toutes les emprises. Les têtes s'enracinent aux parois de verre. Agonisent dans la putréfaction de leur source. Et le cœur attend, tristement, qu'on le délivre de sa détention.

Avec l'hiver, la glace répand sa force. Offre au pas – et à la terre – sa transparence. Mais de la dureté, les hommes ne se relèveront pas. La tendresse des bourgeons sonnera la cloche. L'asphyxie de la défaite. Et dans leur lit de mousse, les cœurs devront patienter jusqu'aux saisons prochaines.

De l'autre côté du jour, j'ai vu frémir la flamme des chandelles éteintes. Des chandeliers renversés. La misère amorphe des hommes sommeillants. Accoudés à la terrasse des heures. Silhouettes somnambuliques au teint d'albâtre s'approchant à pas timides de la mort. Et sur mon cœur fondit la vérité brunâtre des ténèbres. Et il demeura inconsolable.

A la grande infirmité des jours, nulle béquille pour le monde hormis la grande illusion dévastatrice. L'horreur meurtrière que le sang n'effraie pas. Et au plus proche comme au plus lointain, les longues traces rouges qui abreuvent la terre. Et la joie des mains ensanglantées qui applaudissent à la volée.

Comment habiter cette terre désastreuse ? Avec ses mensonges en cascade. Les ruses retorses des infirmes et des scélérats. Les chagrins recouverts par le clinquant des anneaux et la blancheur des sourires. L'indigence des statuts. L'aridité des paroles et des épaules. Partout la tristesse comme un lac glacé un soir d'hiver venteux et floconneux qui empile les congères comme des barrières infranchissables encerclant la solitude – la grande solitude – du monde. Et la voix des hommes qui appelle comme un cri dans le silence d'un crépuscule interminable.

Dans le désert de la parole, l'âme se réfugie. A l'abri des éclats et du bruit. Désemparée par les cris du monde, la voilà affaiblie. Seule, elle s'en va dans le silence sauvage des vallées sans visage.

Un visage. Mille visages. Une silhouette. Mille silhouettes. Une armée d'ombres aux aguets. Et l'aurore menacée d'une présence jamais née qui ne pourra encore éclore. Et traverser le monde.

Tic tac douillet où les cœurs se réfugient. Asile précaire d'un instant. Protégés de l'espace occupé par les vents. De la houle tapageuse, de la furie sans intervalle des appels inaudibles des sommets. Et des pleurs des enfants.

De l'espace est née la matière que des mains hasardeuses ont façonnée en souffle. Avant que les haleines fétides envahissent la terre. Avant que les corps ne déferlent sur la plaine. Avant que les édifices recouvrent les vallées – et ne dissimulent aux visages la splendeur des montagnes. Avant que les pavés – et le bitume – assassinent les grandes étendues d'herbe. Et les arbres. Puis, les yeux se sont affrontés. Les dents et les bras se sont entre-tués. Des murs ont été bâtis entre deux caresses par des mains féroces. Le mensonge et la ruse ont été élus roi et reine des cités. Les corps ont pullulé. Dieu a été invité avec maladresse. Et avec bêtise. Puis on l'a tué. D'autres royaumes – et d'autres souverains – se sont établis. Des empires ont été bâtis. A la hâte. Toujours à la hâte. Et le monde a continué de brûler. Et les cœurs – et les corps – de saigner. Et à présent, l'espace et le silence ont perdu leur innocence. Les places encerclées par les armes – et envahies par les jeux – ont été abandonnées aux gladiateurs. Aux masques loufoques. Et aux costumes meurtriers. Et l'esprit qui n'a jamais pu naître en ces lieux agonise à présent sous les bruits. Et l'agitation perfide des mains. En attente peut-être du grand nettoyage du monde...

*

Nul visage et nulle circonstance ne sont nécessaires pour ressentir – et vivre – la profondeur et l'intensité. Inutile de les chercher au dehors. En dehors de soi. Cette consistance légère habite nos tréfonds. Il convient simplement d'être attentif à demeurer en contact avec elle en veillant – si possible – à la quiétude et à la virginité du cœur et du regard. Ainsi le lien – et la jonction – seront maintenus et facilités...

*

A la guerre imparable des hommes, aux crevasses du monde, ne prêtons les flancs. Droits dans le regard. Le cœur debout. Sans aile ni origine. Sans survol ni panier d'amassement. Sans fuite ni échappatoire. Et sans rechange.

L'innocence claire et brute. Et l'âme intense et sans frémissement à l'écoute des vibrations de la terre. Et des appels incessants du ciel. Une vie franche et loyale. Transparente. Des pas honnêtes et précis, libérés des hasards. Un regard d'airain sans fêlure ouvert aux vastes horizons.

Dans la nuit si particulière des hommes, une voix silencieuse apparaît. Une parole sage que leur cœur dédaigne. Une brisure dans leurs certitudes. Un sombre éclat sur le rouge de l'asphalte. Et dans le gris des jours. Une promesse brisée. Un espoir anéanti auquel l'âme se refuse. Terrée dans son cachot hermétique. Dans sa cellule de barreaux de verre. Et pourtant, le ciel est si proche...

Âmes assoupies. Corps avachis. Et cœurs en lambeaux. Quel triste spectacle offert par les hommes... Et un regard sans doute les délivrerait. Ou peut-être les anéantirait... Voix timide dans leur longue nuit. Ecrasée par la peur. Effrayée des stratagèmes pour la faire taire, elle qui promet le silence...

La ronde épouvantable – la ronde merveilleuse – des corps et des paroles. Des cœurs lâches qui s'isolent et se mêlent. Enchevêtrés dans les fils invisibles de la terre. Emmaillotés. Ligotés comme des gigots écarlates et innocents livrés à l'avidité des lèvres. Et à l'appétit des mains ensorceleuses.

Devant la glace sans tain, un visage invisible qui interroge. Qui s'insinue dans les paroles mensongères. Qui déblaye le parfum funeste dont s'entourent les chimères. Qui brise les élans pour distiller, au goutte à goutte, sa vérité.

Mais les yeux sombres, les corps caverneux et les âmes d'outre-tombe n'ont jamais connu l'aurore. Aussi comment pourraient-ils le voir ? Comment pourraient-ils le croire ?

La longue marche des ombres vers l'abîme dont les silhouettes transparentes remontent les gouffres pour repeupler la terre. Jouets cycliques. Jouets mécaniques des vents, des pulsions et de la respiration du ciel. Figurines de glaise gesticulantes et acharnées. Vouées à l'extinction sans fin. Soumises aux appétits féroces du monde avalant et recrachant, digérant et déféquant ses créatures enfantées, façonnées à la tenaille, sourdes aux injonctions du silence. Aveugles à la main de l'invisible. Séparées du souffle de Dieu par leurs yeux borgnes et leurs mains cadenassées aux maigres trésors de la terre.

Ah ! L'inquiétude des masses face à leur vie minuscule – au destin sombre du monde – dont le cœur lumineux n'a encore su s'enflammer...

A qui les troubles pourraient-ils donc susciter l'éclat ?

Aux vents frondeurs et à l'inhospitalité barbare du monde qui déciment les hommes, offrons notre visage agenouillé. Conservons la foulée modeste. Et le pas habile et souple posé dans le courant des circonstances. Et nous serons épargnés par la furie des tempêtes. Et par la houle impétueuse des saisons.

Dans le ciel, une lune sans pareille qui guide les hommes vers le désastre. Mais pourquoi donc confondent-ils ainsi la lune, les doigts pointés vers elle et le regard qui en témoigne ?

Ronde incessante sur la sphère étroite et infinie. La tête en l'air. La tête en bas. Et le cœur chaviré par les tangages et les roulis. Le corps las et harassé virevoltant parmi les fleurs et les étoiles.

Dialogues de soufre et de désirs. Dialogues d'épées et d'aimants. Dialogues de sourires et de chaînes qui s'ébruitent dans le silence. Qui empêchera les mains de se tenir. Et de se blesser. Qui empêchera chaque cœur de s'attacher. De s'accrocher aux ronces de l'autre. Barbelés séduisants dont on reste prisonnier bien longtemps après la clôture de toutes les histoires frémissantes des hommes et du monde.

*

On écrit peut-être ce que l'on aimerait lire chaque jour. Et que l'on ne trouve que trop rarement dans les bibliothèques du monde. On écrit comme un confident témoin – et scribe – quotidien de notre chemin d'existence et de compréhension. Et comme un ami qui accompagnerait – et guiderait – nos pas. Chacun des pas de notre itinéraire...

Pourquoi ce si peu de partage dans la parole des hommes – dans leurs bras timides et frileux – et dans leur cœur glacial – si insensibles et indifférents – auxquels s'accrochent pourtant tant de médailles et de revers ?

*

Dans les joutes implacables du monde, pas une seule once d'or. De la ferraille et du métal façonné par des haches barbares et la soif des ambitions. Exploités par le cœur vacillant – et éteint – qui somnole cahin-caha dans les frasques du jour. Et dans l'interminable nuit de son sommeil.

A l'arrière des guimbardes, des tôles froissées, des rebuts d'antan aux airs de modernité, du superflu sans âme. Et des pelletées du monde ramassé à la hâte qui finissent en mur d'encerclement sans jamais protéger des ennemis du dedans. Du péril qui couve sous tous les amassements. Ah ! Que le cœur est fragile ! Et qu'il est lâche de s'emplir ainsi de tant de néant !

Aucun amant ne l'ignore. L'amour a déserté la place. Les petits soldats emmurés aux tourelles périront dans leur sombre armure et sur leurs remparts inutiles guettant tristement par les meurtrières détruites les ruines de l'âme auxquelles ils se sont adossés...

Aux délices amers des promesses, les âmes défaites de leur espoir. Accroché aux sandales d'un vent magique qui ébouriffera l'avenir, il reviendra encore. Encore et encore avant de mourir sur d'innocents champs de bataille, les armes à la main. Et avec dans le cœur de la grisaille. Et des paroles apeurées prêtes à pardonner (pourtant) son départ. Son inéluctable départ comme un effacement naturel de la maladive ritournelle des hommes. Espérant encore. Espérant toujours malgré la mort.

Et dans l'infatigable terreur, les songes se terreront. Se cacheront du regard. Et de ses éclats judicieux qui les mettraient à nu. Qui les mettraient à jour. Sans pitié pour ces mastodontes brumeux à la chair de papier. Géants de glace fondant à la chaleur du cœur qui les côtoie. Et dans l'inaltérable terreau de l'espérance, ils retourneront. En attente d'un nouvel élan. D'un nouveau départ que le regard – et le cœur – anéantiront une nouvelle fois. Mille ans pourraient passer, on les retrouverait indemnes et frais. Les pieds enferrés à leur assise après chaque dislocation. Infatigables songes dont nous nous abreuvons. Edifiant – et façonnant – le monde. Et le menant à sa perte dans un mécanisme imparable que nul ne pourrait gripper. Grains de poussière pourtant parmi les étoiles qui jusqu'au firmament des âges feront loi.

Des gratte-ciels hideux. Des tours de pacotille. La magie frileuse des hommes côtoyant la brume des nuées. S'imaginant fréquenter le ciel de leur luxe tapageur. Espérant le tutoyer et y faire leur place. Ignorant que l'escalier des hauteurs – et le royaume souverain – dissimulent leurs portes souterraines dans les bas-fonds du monde. Là où resplendissent l'innocence et l'humilité.

De bruit en bruit, de parole en parole, les hommes s'imaginent détruire le silence. Le remplir et l'agrémenter. Mais l'oreille demeure sourde et la bouche muette à ses appels. On les voit mélanger les recettes et perfectionner leurs outils pour se distraire de sa présence irréductible.

Cœurs amoindris et cœurs assoupis que la vie endurcit au lieu d'attendrir. Piètres élèves face à l'exercice naturel, ânonnant leurs leçons élémentaires.

*

Que les hommes partagent-ils en vérité ? Quelques rires, quelques pleurs. Des repas, du repos. Une couche, un logement. Des loisirs*, l'éducation des enfants. Des soucis, des épreuves et quelques joies. Des instants fugaces de partage, vécus – le plus souvent – sans intimité ni proximité. Sans présence ni sensibilité. Sans profondeur ni intensité. Comme des automates animés par leur mécanique...

Ce que nous partageons avec le plus de force et de profondeur, nous le vivons seuls. En un mot, l'essentiel de la vie : la solitude, la peur, l'angoisse, le désir, les rêves et les espoirs, la frustration, la peine et les désillusions. Et la mort...

* Quel vilain mot...

Les hommes. Ces passants insouciants. Ces flâneurs indifférents. Impénitents solitaires à la grégarité déconcertante qui traversent le monde et l'existence presque impassibles. Presque insensibles. Emus parfois, il est vrai, par quelques êtres et quelques circonstances, et cédant alors à quelques rictus, à quelques grimaces ou à quelques clignements d'yeux – et allant même jusqu'à céder à quelques larmes – vites oubliés.

Et ces caractéristiques ressemblent à un clin d’œil inconscient à l'indéfectible et profonde solitude de la conscience-présence – totalement neutre et impersonnelle – peu concernée par le monde – mais qui se montre, en revanche, sensible. Extrêmement sensible. Si sensible qu'elle est en mesure de ressentir une Unité parfaite avec chacun des êtres et chacune des choses de ce monde. Avec chacune des formes de l'Existant.

Et l'homme en chemin dont la compréhension et la sensibilité s'aiguisent doit apprendre – et il apprend nécessairement – à faire naître – et à vivre au quotidien – ces deux dimensions de la conscience : l'Amour qui mène à l'Unité avec tous les objets du monde (êtres et choses) et l'intelligence qui mène à la neutralité impersonnelle...

Le regard infini et l'exercice jamais achevé de l'existence. Comme une parfaite et interminable continuité agrémentée de quelques ruptures apparentes. Et de quelques pauses formelles...

*

Un éclair, un soupir, une ombre belliqueuse et voilà l'âme qui s'affole. Aveugle à la lumière. Comme coupée du ciel. Eclairée par la nuit obscure de la terre. Sursautant à chaque pas. A la merci des rumeurs et des murmures. Cisaillée par les coups. Et les lèvres blanches à force de craintes et de brimades. Attendant que se lève le jour...

Sur les chemins qui mènent à la cité, les hommes assoupis s'endorment les yeux mi-clos. Le front bas incliné vers le ciel. Les désirs inertes et blêmes. Et les espoirs presque remisés, attendant la mort. Le coin de l’œil vissé pourtant sur l'improbable venue des anges. Imméritée sans doute par l'ordinaire barbare de leurs jours voués au vil labeur du gagne pain, aux tablées des cafés et à la petite ritournelle des chansons chuchotée aux oreilles des femmes. Âmes esseulées assemblées par lâcheté et par paresse. Pour affronter au coude à coude – et dans la fausse chaleur du monde – l'attente interminable du couvercle noir qui leur couvrira les yeux dans la fosse.

La terre suintante de l'été. Liquéfiant les corps de sa chaleur. Assoupissant les cœurs déjà fragiles. Et le soleil féroce écrasant les têtes chapeautées qui patientent à l'ombre des grands arbres. Dilapidant les élans. Anéantissant les pas infébriles qui s'usent sur l'asphalte sans espoir de voir le ciel tomber sur leurs sandales d'hommes usés. De misérables pêcheurs en vérité aux filets gorgés de proies et de victuailles. Et que les trésors de la terre ont contentés...

Embarqués dans l'averse rafraîchissante du soir, les sourires naissent sur quelques lèvres timides. Mais la moue gagne l'essentiel des visages déjà tristes – et si moroses – surpris d'être encore vivants. Et que le crépuscule ne pourra effacer. Les yeux hagards de toute une vie ne pourront voir la main tendue vers eux. Leur âme ne pourra gagner les contrées de l'inconnu. Elle errera, défaite, sur la plaine sans envergure qui les a enfantés. Elle ne pourra abandonner leur dépouille emmaillotée dans la terre. L'envol viendra plus tard. Et la liberté – la grande liberté – ne pourra s'offrir qu'après l'abandon. A la suite peut-être d'existences sans couleur qui jetteront au fleuve toutes les histoires – et toutes les prétentions – pour mettre à nu l'innocence – la grande innocence – recouverte.

Jamais les visages ne perdront leur charme. Mais dans les yeux, la transparence dévoilera la mécanique du désir. Et derrière le brasier, les derniers espoirs s'envoleront. Dissipés dans le vaste espace du ciel sage. Révélant sa riche et pleine vacuité dans laquelle brille une lumière ininterrompue que les hommes ont laissée en sommeil.

Terre de jachère aux éclats silencieux. Et à la beauté invisible dont les hommes – et le monde – se privent pour des décharges où croulent les immondices.

Dans les eaux troubles croupissent les hommes. Que leur cécité aménage en lacs, en lagons, en torrents, en cascades enivrantes pour que leurs pieds puissent fouler l'archipel des moribonds. Et le déguiser en prétentieuse merveille où ils pourront s'adonner aux délices des jeux et de la chair. Et croire en leur éden misérable. Sans connaître – ni s'interroger sur – la ruse de son origine. Hommes si peu curieux du trouble dans lequel ils vivent. Et des chimères qui les entourent.

Mensonges épars que la vérité rassemble. Et dissipe. Edifices fragiles qu'elle brûle. Et jette à terre. Elans qu'elle consume. Supports qu'elle efface. Pour déblayer l'espace – son socle vide – et le virginiser à jamais...

*

Les êtres passent. Mais les cages restent. Ainsi est la vie – et va le monde. Et ainsi joue la conscience.

*

A la marche lente des pas, l'équilibre précaire des bras. Le buste droit. La tête altière et modeste inclinée vers la terre. Mais dans les yeux, le vaste regard des sages. Une tendresse sauvage – une tendresse indomptable – et incorruptible – révélant l'infini du cœur. L'assise légère et ferme offrant à la silhouette une allure de nuage. Le visage vierge. Et les lèvres entrouvertes dans le silence.

Derrière les murs idolâtres des foules, une arène aux dimensions de cage autour de laquelle les hommes se pressent pour assister aux joutes des lèvres et des corps. A la tuerie codifiée des luttes. Relations ordinaires du monde avec ses apôtres et ses combattants. Et ses armées d'ombres applaudissantes, partisans bestiaux du sang et de sensations. Sociétés pariant sur le règne de la jungle. Brisant l'innocence et la fragilité dans leurs élans de beauté. Interdisant au ciel de s'asseoir parmi la furie des spectateurs assoiffés d'espoir et de défaites où les victorieux du jour seront les victimes de l'acharnement des foules de demain. Monde de poings levés et de poings liés. Terre d'honneur et d'atrocité où s'entassent – et s'encouragent – les hommes pour livrer combat. Monde de bêtes humaines aux visages d'ange avec dans le cœur les fourches diaboliques des instincts.

Dans le fatras des heures – dans le fatras du monde – dans ce lupanar à ciel ouvert aux airs de marché et de kermesse, les ombres se croisent et s'emmêlent. Se mordent et se caressent sous le regard silencieux des origines. Attendri et désappointé par le merveilleux et sordide spectacle de sa progéniture.

Le grand sourire qui illumine le visage du monde vient du vent à la commissure des lèvres. Et son teint hâlé du soleil des plaines où il se repose parmi les bruits. Mais dans ses yeux rieurs, les innocents devinent une larme – une larme immense – presque infinie née des horreurs qu'il a enfantées – et qui se retient de couler. Mais le jour où elle inondera les vallées de la terre, l'instant sonnera le glas. Et nous verrons partout la débandade des hommes qui périront, eux aussi, comme les créatures exterminées par leur barbarie. Et le monde soupirera à la fois d'aise et de tristesse. Inconsolable de cette trahison et soulagé de sa virginité nouvelle...

Il y a un monde d'avant le jour que la nuit a enfanté. Et c'est sa longue robe qui recouvre aujourd'hui la lumière. Et dans ses replis que les yeux des hommes se terrent. L'aube tarde à s'inviter. Elle se lèvera dans les yeux dessillés. Mais en cette heure, le sommeil écrase encore la terre. Les gestes ne sont que des rêves d'envol. Et les ombres somnambuliques n'en finissent de prolonger leur nuit même si l'on voit sur l'horizon quelques âmes aux yeux clairs annoncer les tous premiers frémissements de l'aurore.

Marche saccadée vers l'innocence. Enjambant les ponts et les débris. Sourde au clairon et aux armées. Aveugle aux sourires. Impassible devant la folie des hommes. Et les dés jetés par le monde. Foulées impatientes de retrouver leur fief. Avides d'herbes et de nuages. Pendues au visage du ciel qu'elles vénèrent.

Monde de détails où l'Absolu s'immisce. Monde de grisaille où la joie se cache. Monde d'attentes et d'impatience où s'arrête le temps. Monde de folie où la sagesse se terre. Monde de créatures où la présence s'insère. Monde minuscule où l'infini s'invite. Monde de bruits que le silence habite. Monde d'yeux clos que le regard éclaire. Monde humain où le Divin se dérobe. Désert des âmes où Dieu se montre pour offrir au monde – à tous ces mondes – sa lumière.

*

L'intelligence sensible de l'homme. Si légère – presque imperceptible – au quotidien. Et pourtant si profonde – et si vaste – à l'intérieur. Comme encore inéclose. En devenir sans aucun doute...

Oui ! Quelle merveilleuse et touchante intelligence sensible... Encore si brute. Si immature. Si balbutiante. Comme le frémissement d'une conscience qui s'ignore. Et qui arbore des airs épouvantables lorsqu'elle endosse ses costumes – ses postures et ses coutumes – de barbare...

La prétention glaciale de l'intelligence dépourvue de sensibilité. Et la chaleur naïve de la sensibilité privée d'intelligence. Il n'y a aucun doute, la sensibilité et l'intelligence constituent les deux centres de la conscience à partir desquels les hommes peuvent y accéder...

*

Le monde n'est encore qu'un océan de barbarie encerclant un infime îlot d'intelligence qui émerge lentement – très lentement – des eaux noires de l'ignorance.

Il n'y a qu'une seule fraîcheur dans le ciel – comme dans les yeux humbles : celle de l'innocence.

*

Les hommes. Des âmes avachies au soleil pendant que l'ombre s'étend pernicieusement au dedans...

Le corps et l'esprit sont dans un entre-deux permanent. Entre deux instants. Entre le passé et l'avenir. Entre la naissance et la mort. Ainsi sont-ils perçus par le psychisme. Et le regard et le cœur demeurent dans l'instant éternel. Etrangers à toute temporalité.

On peut raisonner l'esprit, si sensible aux arguments et aux compromis. Mais jamais on ne peut corrompre le cœur dont la loi est la vérité et l'Absolu. Sources intarissables de l'Amour et de l'innocence.

En ce monde, il y a des êtres, des activités et des existences (l'immense majorité) voués à assembler, à construire et à édifier. Et d'autres (une infime minorité) destinés à ôter, à détacher et à effacer. Les deux participent à l'équilibre général du monde. Les premiers contribuent à son évolution. Et les seconds à l'avènement de la compréhension.

*

Un tourbillon de vent – né du désir éclatant des chimères – s'étale sur l'horizon. Et de désespoir en désillusion, on le voit rejoindre la jetée des origines. Ramené d'un souffle timide vers la bouche génitrice.

De cœur perdu en cœur perdu, la solitude empiète sur le monde. Et gagne la chair moribonde qui autrefois s'extasiait. D'île en île, les terres anciennes – et l'archipel des souvenirs – s'effacent. Et au loin, l'aile fragile apparaît. Se rapproche du fil tendu entre les abîmes où nous nous tenons, apeurés et malhabiles.

Lorsque l'aurore et le crépuscule se rejoindront, l'instant explosera. Et sous la pression des éclats, le cœur anxieux éclatera. Les miettes de sérénité impartagées qui gisent aujourd'hui sur le sol disparaîtront. Démunies et inutiles sous la percée du silence à l'orée des mondes engloutis où surnageront pourtant la paresse des pas. Et les larmes sèches sur les masques que notre visage frileux avait empruntés aux heures fastes et mensongères de l'arrogance.

Aujourd'hui, la terre est froide. Et le monde dépeuplé. Les survivants ont déserté les lieux. Evanouis peut-être entre les souvenirs. Les mains levées dans la mémoire. Implorant de leurs gestes désespérés le pardon de la solitude et de l'innocence.

Du silence à l'infini, il n'y a qu'un pas. Un abîme infranchissable qu'une aile pourtant peut combler d'un seul battement. Pour le franchir, la tête modeste doit se faire humble. Les yeux clos doivent s'éveiller à la pendaison de l'âme. Au cœur effrité. Rongé par l'absence. Au corps malmené par les eaux noires du monde. Alors émergera un sourire qui invitera l'aile à s'ouvrir. Et à rejoindre le territoire espéré du vivant moribond de l'âme.

Dans le déni du mensonge et de l'omission, la fronde de la terreur et de l'impuissance. La tragédie maquillée en réjouissance. Avec encore quelques paillettes dorées sur la blancheur des sourires bien en peine de dissimuler la noirceur du gouffre où l'on s'est jeté soi-même.

Vie d'infinie lumière où résonnent encore les chevauchées d'autrefois dans le pays des songes auxquels nous avons crû. Et qui s'éloignent peu à peu. Et avec eux, l’orgueil des pas. La mascarade – la grande mascarade – des costumes d'apparat. Et le soufre sur nos lèvres. Le venin sous les ongles et dans la parole jetée à chaque griffure et à chaque morsure offertes à la ronde. A ce monde que nous tenions pour sans pitié – et dans notre main abusive – pour le ligoter à notre mensongère liberté.

La main sur le visage des morts. Et un doigt sur la bouche pour les faire taire. On se couvre les oreilles pour effacer leurs paroles qui assaillent les souvenirs. Et les yeux cerclés de noir encore avides d'images aspirées dans le grand tourbillon du temps. Qui tournent. Et qui tournent. Et que la main ne peut arrêter. Finissant dans l'abîme où tous les morts sont enterrés.

*

Les principes agissants du corps et de l'esprit. Et les souffles actifs du cœur, de la vie et du monde. L'infatigable – et indestructible – mécanisme de la marche. De la ronde incessante que rien ne saurait interrompre ni réprimer. Unique et éternelle puissance à l’œuvre dans l'univers puisant sa force, ses mouvements et ses cycles dans son origine. Et ses inépuisables tréfonds. Manœuvres récurrentes et évolutives pilotées par la main discrète – la main invisible et incontournable – de la conscience, porteuse de lumière. Offrant, au fil des pas, à ce monstrueux agglomérat d'énergies entremêlées une foulée lente et progressive, éclairée par une forme d'intelligence et d'Amour de plus en plus tangible...

*

Sur le sol émietté des songes et des rumeurs, les murmures inaudibles du silence, présents aux prémices de l'aurore. Amertume et rancœurs gelées. Anéanties. Effacées par le cœur aimant. Encerclées par la fente béante qui les a englouties. Et sur l'horizon, quelques fumerolles. Dans le brasier éteint, les ruines d'autrefois qui furent naguère de prétentieux édifices, d'imposants monuments à la gloire de notre nom effacés, eux aussi, par les souffles du ciel et les vents dévastateurs de la terre. Et sur ces débris, une fleur pousse sur le sable que nous avions pris pour de l'or. Pour les joyaux souverains. Et de ce trésor funeste balayé par l'immensité pourra naître le silence. Le berceau de l'innocence. Et sur ce sable nouveau s'effaceront l'horreur édifiée par les hommes, leurs querelles de chiffonniers et leurs paroles éphémères.

L'océan reprendra alors ses droits sur la grève. Sur les côtes et les ports populeux où le macabre, les peines et les signes de l'indigente richesse continueront d'affluer. Eux aussi seront balayés à chaque instant par les marées qui bercent le cœur. Et ces terres défigurées – ces terres boursouflées – par la bêtise et la crasse seront nettoyées par les vagues immenses de l'Amour. Et le silence amoindri – le silence amputé de sa plénitude – resplendira sans ombre. Et sans tache. Victorieux de toutes les offenses et de tous les massacres. Indemne de toutes les défaites que les hommes ont cru lui infliger pour l'embellir ou l'atteindre.

Et dans le silence du soir, nos bras débarrassés de leurs armes accéderont à son socle. Et nous poserons notre séant par dessus les abîmes au milieu des vents qui continueront d'assoiffer les plaines où naissent et s'enterrent les hommes. Et de nos jours de sommeil – et de nos nuits agitées par les songes, le monde pourra enfin guérir. Et retrouver la liberté que nous lui avions dérobée. Le silence alors s'installera en tous lieux où l'écoute deviendra souveraine. Eclairant l'obscurité immature des songes qui continueront de prolonger la longue nuit du monde – et la longue nuit des hommes.

Habitant ainsi le silence dans la parfaite plénitude de l'être, sensible au monde qui n'en finira jamais de renaître...

– Petit état des lieux du monde et de l'être avant le silence peut-être... –

Journal / 2016 / L'intégration à la présence

La mystérieuse identité de l'homme – la mystérieuse identité de l'être – que l'humanité cherche de ses pas aveugles. Et dont le visage est si proche qu'il glisse sur tous les yeux fébriles. Et dont l'invisibilité échappe à toutes les mains tendues. Monde borgne courant après les nuages – et d'étranges songes – poussés par les vents hilares. Pourquoi les hommes n'ont-ils donc pas l'idée d'offrir leur cœur aux bourrasques pour déblayer leur terre de ses édifices hideux et de ses monuments prétentieux et se remplir du vide qu'ils pressentent ? Pourquoi les hommes n'ont-ils donc pas l'idée de s'asseoir sur leur séant et d'attendre, sans impatience, la vérité – en la laissant s'approcher à pas lents ? Et toutes les énigmes seraient aussitôt résolues. Percer ce mystère originel n'empêcherait sans doute pas la course folle du monde, les incessants tournoiements des hommes, leurs sempiternels atermoiements, leurs savantes arabesques et leurs gesticulations mécaniques d'automates stupides mais leur ôterait cette gravité déconcertante, cette pesanteur de pachydermes moroses qui les confine à une danse lente et frénétique – à une danse triste et inquiète – autour d'eux-mêmes. Les yeux et les cœurs enfin ouverts au mystère – enfin dessillés – revêtiraient alors la robe légère et profonde de l'être...

Emu jusqu'aux larmes par la tendresse du monde. Dont les hommes parfois savent se faire les plus magnifiques représentants...

Le monde et la vie sont d'incroyables terrains – et un inépuisable terreau – d'histoires. Une source infinie d'inspiration pour celui qui écrit. Chaque jour, on y plonge son cœur, ses yeux et sa plume. Et la récolte apparaît presque aussitôt sur la page.

On aimerait parfois voir les hommes éparpillés comme les herbes sauvages. Mais il y a ce travail – ce maudit travail – et cette quête – cette quête odieuse – qui les réunissent en rang sur les chemins. Sur tous les chemins étroits des villes et du monde.

*

Les hommes se montrent, en général, bienveillants et indulgents à l'égard des enfants – en particulier envers les jeunes enfants – et à l'égard des personnes âgées – en particulier envers les vieillards. Cette indulgence et cette bienveillance se manifestent sans doute en raison des représentations habituelles associées à ces deux catégories situées aux extrémités de la vie humaine qui sont presque toujours synonymes, aux yeux des hommes, de fragilité et d'une certaine forme d'irresponsabilité fort excusable ou pardonnable... Les premiers sont aussi appréhendés comme le parfait symbole de l'innocence et les seconds bénéficient d'une forme de respect naturel liée à leur grand âge et à leur longue expérience de l'existence qui suscitent à leur endroit égards et révérence.

Mais au vu de l'infantilisme – voire de la puérilité commune – des hommes adultes, peut-être conviendrait-il d'adopter aussi une totale indulgence et une parfaite bienveillance à l'égard de tous : êtres et hommes quel(le) que soit leur âge (et leur fonction). Mais il est parfois bien difficile de s'y livrer car nul n'échappe complètement à sa propre puérilité. Et à son propre infantilisme. A l'égard desquels il convient, bien entendu, d'être aussi indulgent et bienveillant que possible...

Lorsque (presque) malgré soi⁽¹⁾, on s'engage dans un cheminement spirituel, on ne peut imaginer qu'il n'aura de fin... Il semblerait, pourtant, que le processus de désencombrement se poursuive indéfiniment... comme s'il n'en finissait jamais. Travail intérieur de longue haleine – et de chaque instant – jamais achevé... Et c'est là une bien surprenante – et une très étrange – aventure intérieure avec ses chemins, ses impasses, ses lois, ses découvertes, ses régressions, ses déconvenues, ses souffrances, ses cycles, ses avancées et ses surprises. Avec ses joies et avec ses peines. On y est happé sans pouvoir y échapper. A l'instar de la vie – lorsqu'elle apparaît, elle se déroule selon ses propres mystères jusqu'au dernier souffle –, la spiritualité, une fois découverte, le cheminement vers la connaissance se déploie jusqu'à son terme. Aucune force n'est en mesure de stopper sa progression. Et nous voilà contraints d'avancer tout au long de ce voyage sans fin : pour accéder peut-être, un jour, à la lumière de la connaissance. A Dieu et à l'ouverture complète de son royaume.

Mais après s'être familiarisé avec le regard pur – la perception impersonnelle – puis après s'y être établi (ou pouvoir y accéder avec une certaine aisance), le voyage – et le cheminement – n'en sont pas pour autant achevés... Car le regard, la lumière et le royaume de Dieu qui ne s'inscrivent – rappelons-le – dans aucune temporalité, ne peuvent jamais s'acquérir ni être définitifs... Il convient simplement (si l'on peut dire...) de se maintenir dans cette perception nue, vierge et ouverte (d'y accéder ou de la faire naître...) – encore et toujours – à chaque instant. Indéfiniment. Accueillant, instant après instant, le flux incessant – et sans doute, lui aussi, sans commencement ni fin – des mouvements phénoménaux et énergétiques⁽²⁾...

(1) Nul ne décide de s'inscrire dans un cheminement spirituel (comme dans toutes choses d'ailleurs...) sans que de mystérieuses forces intérieures nous y poussent et nous y invitent... La spiritualité – comme toutes les autres activités, sphères, dimensions et rencontres de l'existence – surgit lorsque nous sommes mûrs pour la vivre et/ou lorsqu'elle est le support ou le moyen nécessaire pour que se développe la progression vers la maturité...

(2) Il est loisible de penser que le duo conscience-énergie (que l'on pourrait également appeler le duo nouménal-phénoménal ou le duo perception/présence – mouvements et formes) n'a ni commencement ni fin. La conscience-présence perceptive sensible étant impersonnelle, immuable, éternelle et « valide » uniquement, en quelque sorte, dans l'instant et l'énergie regroupant l'ensemble des phénomènes (les formes, leurs mouvements et leurs interactions) étant inscrite dans la temporalité (un déroulement temporel)...

Ces derniers temps, presque chaque soir, je m'allonge sur le vieux tapis de la pièce à vivre devant la bibliothèque. Et je prends un livre, guidé par une vague intuition, un titre, le nom d'un auteur. Et je l'ouvre au hasard*.

* Si tant est qu'il existe...

Quel merveilleux sentiment de se sentir ainsi entouré par tous ses amis qui viennent vous parler sans fard – à cœur ouvert – un à un. Déposant directement leurs paroles au fond de votre cœur.

Et en fin de soirée gisent sur le sol plusieurs livres posés, ici et là, dans lesquels mon âme a pioché une phrase, une atmosphère, un infime bout de vérité. La confirmation d'une intuition ou d'un sentiment sur le réel, sur notre façon d'être en vie – et notre façon d'être un homme...

La compulsion de l'achèvement. Et de la perfection. Infatigable moteur. Et obstacle rédhibitoire à la paix...

D'ordinaire, les hommes – et leur compagnie – m'ennuient, me blessent ou m'irritent bien davantage qu'ils ne m'offrent de joie. Et même de plaisir. Aussi comment pourrais-je me résoudre à les fréquenter ? La solitude, elle, m'offre infiniment plus de joie – et de plaisirs (sans compter la paix qu'elle procure...) – que d'ennuis, de tristesse et de colère (qui se manifestent bien rarement en sa présence). Aussi comment pourrais-je me résoudre à la quitter ?

Les êtres – et les hommes – donnent ce qu'ils peuvent, bien sûr. Mais bien souvent, ils n'ont rien à offrir. Ou si peu... En revanche, tous – quasiment tous – prennent à pleines poignées – et autant qu'ils en sont capables – selon leurs besoins, leurs capacités et leurs exigences morales. Tous – quasiment tous – se servent à pleines brassées par la force ou la ruse, avec indifférence, dureté, gentillesse ou amabilité dans le fabuleux coffre du monde. Allant parfois même jusqu'à piller et dépouiller les êtres – et les hommes – fragiles, vulnérables ou aisément extorquables, à la générosité ingénue ou simplement soucieux de l'Autre et enclins au partage.

En chacun veillent un prédateur, un instrumentalisateur et un profiteur. Et chez la plupart, un rien les anime. Et les incite à sortir leurs outils et leurs instruments d'appropriation... Et même chez les moins avides, les moins voraces, les plus inhibés, les plus autonomes ou les plus ouverts à l'Autre se négocient – sciemment ou non – les termes de l'échange et les transactions, chacun calculant à la louche ou à la virgule près, les dons, les gestes et les contre-dons en veillant à ce qu'ils ne se montrent trop inégaux ou disproportionnés... Chacun obéissant à cette loi implicite⁽¹⁾ – vieille comme le monde : chacun, au mieux, doit être gagnant dans l'échange et ne doit surtout jamais donner davantage qu'il ne reçoit⁽²⁾...

En ce monde, ceux qui savent – et peuvent – se donner tout entier – s'offrir sans compter – corps et âme – sont rares. Et il me semble en faire partie... Et ceux qui s'y prêtent sans attente – sans la moindre attente –, je n'en connais pas. Et je n'appartiens évidemment pas, moi-même, à cette catégorie minuscule où les représentants humains doivent se faire rarissimes...

(1) Et même la mère qui nourrit et prend soin de son enfant reçoit parce que sa présence représente – et lui offre – tant de choses bénéfiques qu'elle a le sentiment de recevoir pour son dévouement – ou parfois même pour son abnégation...

(2) Sauf, bien sûr, comme stratégie à terme avec « attentes » de retour sur investissement...

J'ai le sentiment que l'attachement et l'attente relationnelle exclusive et globale sont si profondément présents – et ancrés – chez moi que la solitude – la solitude intégrale ou quasi intégrale – est la seule réponse possible – la seule réponse appropriée – tant qu'ils persisteront. Tant qu'ils ne seront pas totalement éradiqués. Le jour – s'il arrive – où je sentirais leur déracinement complet, j'aviserais alors de ce qu'il convient de faire : continuer à vivre en solitude ou m'inscrire davantage dans le monde humain. Mais la mort, sans doute, me frappera avant...

Là où est le réel – et le vivant – il y a des échanges : des collisions et des collusions. Là où sont les hommes, il y a des guerres et des affaires. Le monde entier – l'ensemble de l'univers – n'est qu'une zone infinie de transactions et de petits arrangements entre amis d'un jour et ennemis de toujours où les alliances succèdent aux hostilités. Et où les trahisons succèdent aux alliances qui ouvrent un nouveau cycle d'hostilités... Indéfiniment. Ce que perdent les uns, les autres le gagnent. Ce que les uns gagnent, les autres le perdent. Dans un parfait équilibre général. Et il est peu dire que les rares êtres – les rares partisans de la paix, de l'équité et du partage – dont l'aspiration n'est (et n'a jamais été) ni le gain ni le pouvoir mais l'innocence et l'Amour* se sentent bien démunis et bien désemparés dans ce monde de luttes et de négoce... Il y a chez eux une immense tristesse à vivre en de tels lieux...

* Innocence et Amour qu'ils ne parviennent encore à habiter pleinement...

En ce 14 juillet 2016, nouvel attentat en nos paisibles contrées. Pas si paisibles en vérité... Un camion, conduit par un partisan aveugle et haineux du terrorisme islamiste (et identitaire), a écrasé de façon volontaire (et abjecte) des centaines de personnes assistant aux réjouissances nationales. Bilan : 84 morts.

La barbarie et la bêtise habitent toujours profondément le cœur des hommes. Et qu'elles s'expriment à travers les gestes ordinaires et quotidiens ou de façon si ostensible, l'horreur est presque toujours au rendez-vous... De ces dernières, les hommes se disent, bien naturellement, outrés. Et elles font, très souvent, naître (de façon compréhensible) la colère, la haine et l'instinct de vengeance... Mais nul n'a vraiment conscience des premières. Elles sont si courantes – et si répandues – que nul ne s'en offusque... Que les hommes laissent leurs enfants écraser des centaines de fourmis par simple jeu ou ennui sans broncher (ou en riant même de ce geste...), qu'eux-mêmes éradiquent des milliards d'insectes à coups de bombes et de traitements insecticides et qu'ils tuent, assassinent, blessent, maltraitent et confinent des milliards d'animaux (chaque année) dans des conditions sordides et insupportables, rares sont ceux qui s'en scandalisent...

Je ne minimise aucunement le drame qui s'est joué aujourd'hui pour des centaines d'individus, leur famille et leur entourage (et mon cœur éprouve de la peine à leur égard et se joint à leurs douleurs...) mais je ne peux passer sous silence l'incroyable hiérarchisation qu'opèrent les hommes dans l'horreur et la barbarie. J'aimerais tant que chacun prenne conscience qu'elles se manifestent partout. Et presque à chaque instant. Et qu'aucune d'entre elles n'a sa place en ce monde...

A travers les situations, les événements et les circonstances qu'ils offrent (qu'ils nous offrent), la vie et les êtres, le monde et les choses sont nos maîtres. Nos seuls maîtres, en vérité.

Avant que nous nous éveillions à nous-mêmes (à notre nature profonde – à notre nature véritable), ils nous enseignent. Ils ne cessent de nous enseigner, investis, le plus souvent malgré eux, dans leur rôle de maîtres d'apprentissage et de formation.

Et après avoir goûté l'ineffable – et en habitant (un tant soit peu) l'instant et l'impersonnel –, nous les servons avec promptitude et dévouement* comme maîtres souverains et dirigeants... Jamais nous ne cessons – et ne cesserons – d'être à leur écoute. Et à leur service...

Ainsi, quel que soit notre degré de compréhension, la vie et les êtres, le monde et les choses sont – et seront toujours – nos seuls (et uniques) maîtres...

* Autant que possible...

Instruits-toi et nourris-toi de l'expérience et des enseignements de tes congénères, de tes aînés ou de tes prédécesseurs sur le chemin de la compréhension. Ne t'en prive pas. Et tu peux, bien sûr, t'y livrer tant que tu en ressentiras le besoin. Mais n'oublie pas que « ces instructions » ne te dispenseront jamais de marcher, seul et pas à pas, sur ton propre chemin. Jamais elles ne pourront remplacer tes propres expériences, tes propres découvertes et tes propres avancées. Et elles seules auront, en fin de compte, quelques valeurs dans la progression réelle de la compréhension. Les faits et les circonstances jamais ne cesseront d'éprouver – et de vérifier – la validité de ton parcours spirituel et perceptif. Et n'oublie pas qu'en la matière (comme en toutes choses d'ailleurs – qu'elles relèvent du monde nouménal ou du monde phénoménal...), rien ne sera jamais définitivement acquis. A chaque période de ton existence (et de ton cheminement), puis, de plus en plus fréquemment jusqu'à ce que cela survienne à chaque instant, il te faudra oublier tes avancées et tes certitudes pour repartir à zéro. Avec un regard totalement neuf, vierge et innocent. Avec l'esprit du débutant qui sans même s'en rendre compte deviendra, malgré lui et sans la moindre volonté ou aspiration d'ordre individuel, de plus en plus large et impersonnel, de plus en plus juste et avisé...

Pénétrer l'esprit du monde – l'esprit des êtres et des choses –, seul l'être en est capable de façon juste et entière. De façon pleine. Porté par l'Amour et l'impersonnel, il n'en usera jamais à des fins égotiques. Il en fera toujours usage de façon avisée et appropriée lorsque les situations l'exigeront. Pour aider le monde – les êtres et les choses. Et les guider vers la vérité.

Il y a toujours eu chez moi comme un effroi et une réticence à aller vers le monde*. A le fréquenter. Et même à le traverser. Comme si en apercevant quelques représentants de l'espèce humaine, on versait soudain une tonne de plomb dans mon cœur. Et dans mes souliers. Je me sens alors incapable de faire le moindre pas. Et lorsque je ne peux y échapper (oui ! La fuite et l'évitement toujours...), je me faufile entre les silhouettes comme une ombre furtive.

* Le monde humain...

Les bruits, l'agitation, les cris et les gesticulations ont toujours un peu effrayé – et décontenancé – mon âme impressionnable. Mais ma crainte la plus vive est sans doute liée au fait de ne trouver aucune place (aucune place satisfaisante et acceptable) parmi les hommes. Et de ne pouvoir m'abandonner à la futilité ambiante. Comme si mon cœur savait depuis longtemps qu'on ne peut rencontrer personne en ce monde. Et que toute rencontre y est même impossible... Que l'on ne peut être utile à quiconque sur les choses essentielles. Et que nul, non plus, ne vous sera d'aucun secours. En tout cas, pas avant de s'être rencontré soi-même sur l'essentiel...

Il est plus aisé pour moi d'avoir des amis naturels. Et des amis de papier. Ou de rencontrer le monde entre quatre yeux. En entrevue individuelle où chacun a déposé ses masques et son costume et peut livrer à l'Autre – et à cœur ouvert – les nécessités essentielles qui le touchent ou le préoccupent. Lorsque les conditions de la rencontre sont réunies, il est rare qu'elle ne se produise... Lorsque les âmes et les cœurs n'ont plus rien à dissimuler, ils se dévoilent. Et la rencontre a lieu, le temps de l'entrevue, à l'issue de laquelle chacun repart (vers sa solitude) avec le cœur à la fois plus riche et plus ouvert. Plus sensible aux êtres et aux choses. A la vie et à l'Existant.

Mais comment de telles rencontres pourraient-elles avoir lieu dans le monde ? Les costumes, les masques, les groupes, la futilité et les distractions n'en laissent jamais ni la place ni l'occasion... Et je n'ai jamais été – et ne serais sans doute jamais – disposé à me prêter aux déguisements et à la frivolité... Question de nature et de caractère peut-être...

D'horizon en horizon se dessine la verticalité. Les linéaments de la verticalité. Peu à peu les lignes horizontales s'estompent pour laisser apparaître les premiers frémissements de l'aplomb. Jusqu'au jour où le ciel vous agrippe par les épaules. Et vous redresse. Ensuite votre regard apprend à se tenir debout. Ce qui ne dispense pas les yeux, le cœur et les pas de ramper encorede temps à autre lorsqu'il leur arrive d'oublier la présence du regard ou lorsque les circonstances leur sont (trop) douloureuses...

Lorsque le cœur s'est dépouillé de la plus grande part de ses désirs (et donc de ses projections), il cesse de se jeter vers l'avant. Et vers l'avenir. Lorsque le regard s'est suffisamment familiarisé avec la verticalité, les ambitions et les intentions s'effacent progressivement. Et le corps se redresse alors naturellement. Cette caractéristique est particulièrement évidente – et probante – lors de la marche. Les pas perdent radicalement leur dimension horizontale. Ils ne sont plus irrésistiblement aspirés vers l'avant. Ils ne sont plus projetés vers un but ou une destination à atteindre. Ils cessent donc de glisser sans ancrage sur le sol. Au contraire, ils y prennent appui – à la verticale du sol –, à la fois de façon légère et ferme avec la colonne et la tête qui se redressent, elles aussi, naturellement vers le ciel...

Comme si le regard et le cœur insufflaient en quelque sorte au corps – et à la matière – leur propre verticalité. Leur propre manière de se tenir droits et debout. Présents simplement à l'instant. Insoucieux de ce qui adviendra l'instant suivant. Effaçant donc l'horizontalité des pas – et de la foulée – pour leur offrir une verticalité incontestable. Et jusque là jamais éprouvée de façon si claire et évidente...

Celui qui aspire (pour je-ne-sais-quelles obscures ou nécessaires raisons) à connaître son passé – à savoir ce qu'il était – doit se tourner vers le présent. Et non vers ses souvenirs. Et celui qui aspire (pour les mêmes ou d'autres obscures ou nécessaires raisons) à connaître son avenir – à savoir ce qu'il sera – doit, lui aussi, se tourner vers le présent. Et non vers quelques fumeuses projections anticipatives.

Le présent est, en vérité, la seule entité temporelle à ne pas négliger... Il contient à la fois l'instant, l'anamnèse de l'individualité et son devenir. Parce qu'à chaque instant, l'être manifeste tous les signes de son existence (et de son mode de fonctionnement) tels qu'ils sont aujourd'hui, tels qu'ils étaient hier et tels qu'ils seront demain... Et tout le reste (ou l'essentiel de ce qui est advenu, advient et adviendra) en découle presque directement... Voilà pourquoi il convient d'être particulièrement attentif – pleinement et profondément attentif – à ce que nous sommes – et à la façon dont nous fonctionnons – aujourd'hui... car toutes les traces antérieures, actuelles et ultérieures de notre être y sont réunies...

Le regard impersonnel et le cœur ouvert et sensible – immensément tendre – accueillent le monde. Ses pas, ses gestes, ses paroles et ses bruits. Et assignent le corps et l'esprit (qui appartiennent, eux aussi, au monde) à s'en faire les serviteurs attentifs et diligents. Dans une soumission joyeuse et pleinement acceptée... Et lorsqu'il arrive au cœur et à l'esprit de manifester encore quelques résistances et rebuffades, le regard se penche vers eux avec tendresse pour mettre au jour leurs embarras et leurs obstructions. Il leur offre un éclairage juste et magnanime, respecte leurs exigences et leur permet de se fluidifier – de dissiper et d'effacer leurs embâcles – à leur propre rythme.

[Donner. Et après ?]

Donner à l'Autre – aux autres – le meilleur de ce que l'on peut offrir. Immédiatement et sans compter. Faire tout son possible – vraiment tout son possible – pour répondre avec diligence et promptitude à sa (ou à leur) demande. Comme si on le faisait pour soi-même. En s'y investissant et en s'y engageant pleinement. Totalement. Soucieux de leur confort et de leur bien-être autant (et peut-être même davantage) que nous le serions des nôtres... Et s'y atteler sans rechigner comme un impératif prioritaire en reléguant ses propres priorités au second plan. Et s'y livrer de toutes ses forces en repoussant même ses limites (limites physiques et psychiques). Peu d'hommes donnent ainsi. Moi, je ne sais faire autrement*... Mais la plupart des hommes aident en dilettante, ne consentant qu'à de très maigres efforts et interrompant leur assistance bien avant d'avoir franchi les premiers confins de l'inconfort, faisant toujours passer leur agrément, leur emploi du temps, leurs désirs, leurs exigences et leurs caprices de façon prioritaire. Et offrant à l'Autre – aux autres – le temps et l'énergie qu'il reste du bout des lèvres. Du bout des doigts... En attendant avec avidité, après avoir médiocrement offert leurs services, que les autres leur manifestent quelques marques d'attention, leur dispensent quelques compensations ou leur accordent quelques récompenses pour les remercier de leurs pauvres gestes...

* Révélant un manque de recul patent – un défaut évident de distanciation – à l'égard de l'Autre comme à son propre endroit...

Dans ces deux façons de donner – presque diamétralement opposées – je ne sais laquelle est la plus juste. Les uns savent s'écouter. Être à l'écoute de leurs possibilités, mesurer leurs dons et tempérer leurs efforts en demeurant, le plus souvent, bien en deçà de leurs capacités à s'investir et à donner... Les autres se livrent tout entier à la demande de l'Autre – des autres – remisant leurs propres désirs et demandes au second rang. Et allant même parfois jusqu'à les nier – ou à les oblitérer. Les uns sont très attentifs à leur propre individualité, ce qui semble juste à certains égards et les autres très attentifs à l'Autre, ce qui semble juste à d'autres égards... Il y a, bien sûr, dans l'attitude des seconds de l'excès, de l'outrance, du sérieux et la nécessité de rendre service (et de faire plaisir) en répondant avec promptitude et de façon aussi pleine et consciencieuse que possible aux demandes des êtres. Et du monde. Cette inclination cacherait-elle un besoin inconscient de reconnaissance – reconnaissance de son sérieux, de sa générosité et de son abnégation (voire même de son sacrifice) ? Ou cela est-il si profondément inscrit en soi que nulle attente – fut-elle inconsciente – n'est nécessaire pour que se manifeste avec force et spontanéité cette attitude d'altruisme (ou, au minimum, de prise en compte de l'altérité)... ? A dire vrai, je n'en sais rien...

[Scènes de la vie ordinaire]

Tu me fais plaisir. Ça me fait plaisir. Je te fais plaisir. Faire plaisir, quelle étrange expression ! Comme si le plaisir se fabriquait... soulignant ainsi son caractère artificiel. Le plaisir serait-il donc un édifice factice ?

Tu me fais mal. Ça me fait mal. Je te fais mal. Faire mal, quelle horrible expression ! Comme si le mal était toujours intentionnel... Terrifiante volonté...

Œil pour œil, dent pour dent. Baiser pour baiser, caresse pour caresse. La loi du Talion et celle de la réciprocité agréable et bénéfique. Jamais nous ne sortons de l'échange. Du don et du contre don. Bilatéralisme positif ou négatif qui tire sa source de l'identification égotique, incapable de sortir de son cercle étroit. Et qui emprisonne l'Amour. L'Amour captif de l'échange. Faux amour en vérité dont les baisers et les caresses ne trompent que les âmes naïves – et qui sont bien vite percés à jour lorsqu'ils se transforment en coups et en morsures. Combien de couples se séparent-ils ? Combien d'amitiés explosent-elles ? Combien de mariages s'achèvent-ils en divorce ? Combien de coups et de baisers, combien de morsures et de caresses chacun aura-t-il reçu et aura-t-il donné au cours de son existence ? Comme si la vie des hommes n'était (presque) qu'une longue liste de gestes et de paroles pour faire plaisir et pour faire mal. Qu'une longue suite de baisers, de caresses, de coups et de morsures...

Et en vivant en société – et dans la compagnie des hommes –, nous passons notre vie dans une indifférence et une insensibilité à l'Autre quasi générales, interrompues par quelques accolades et une succession de blessures que nous infligeons et recevons. Ah ! Que de gestes gauches et malhabiles dans cet Amour qui se cherche. Et qui ne parvient à se trouver. Tant de maladresse dans notre impétueux et irrépressible besoin d'aimer et d'être aimé... Symbolisant (presque) à lui seul le tragi-comique de l'existence (de notre existence). Et du monde dans lequel nous ne passons que quelques brèves décades...

Happés par le cours des choses et la présence des êtres – leurs appels, leur demandes, leurs sollicitations et leurs exigences, nous essayons de prendre en compte leurs aspirations et faisons notre possible pour composer avec leurs intérêts. Et ces préoccupations – et les soucis qu'elles font naître – nous font presque toujours oublier d'être. De contempler la vie et le monde (les êtres et les choses). De les sentir et de les goûter avec profondeur et intensité. Comme s'ils nous obligeaient à survoler l'existence – et le monde. Et à les parcourir avec superficialité. Comme si la nature même du réel et l'inclination naturelle de la perception à la saisie, à l'absorption, à la restriction et à la contraction nous empêchaient en quelque sorte de vivre dans le regard impersonnel...

Comme si nous occuper – et nous préoccuper – de façon (trop) exclusive des êtres et des choses nous éloignaient inéluctablement de nous-mêmes. De notre nature réelle et profonde. Voilà pourquoi il convient de ne pas se laisser distraire et absorber à tout propos par leur compagnie. Et qu'il nous faut, quels que soient les événements, maintenir notre attention au niveau du cœur et du regard...

Mon incapacité (ma grande incapacité) à vivre dans le monde – et en compagnie des autres – révèle sans aucun doute, outre quelques attentes à l'égard de la tranquillité (phénoménale) et quelques exigences à l'égard de mon entourage, mon surinvestissement et ma trop grande implication à l'égard du réel, du monde, de la vie, des êtres et des choses. Un manque de distance évident. Je me jette à corps perdu sur le moindre de leurs mouvements, le moindre de leurs gestes et la moindre de leurs paroles. Comme s'ils constituaient un aspect fondamental et essentiel de l'existence – presque une question de vie et de mort... Les recevant pleinement, les analysant et essayant d'y répondre avec promptitude et efficacité ou, selon les cas, de me dégager des embarras qu'ils pourraient occasionner... Et cette attitude atteste de mon impossibilité à conserver, en présence des autres – et du monde –, un regard impersonnel neutre et non impliqué (sur les plans cognitif, émotionnel, sentimental et existentiel...) et un cœur large, ouvert, aimant et bienveillant en mesure d'accueillir avec profondeur, recul et Amour ce qui advient. De recevoir sans attente ni exigence, la vie, les êtres, le monde et les choses tels qu'ils surgissent et se manifestent...

Oblats séculiers de la conscience. Et frères de la communauté énergétique. Qui en ce monde peut échapper à cette appartenance ? Quel être peut s'exclure de ce vaste aréopage ? Nul, bien sûr... Mais les hommes préfèrent – et ont un goût bien plus prononcé pour – les petites assemblées. Les cercles restreints (et étriqués). Les sociétés particulières aux caractéristiques et singularités ordinairement humaines : amicales de la pétanque du village, confréries des joueurs de belote ou des fumeurs de pipe, communautés des budokas, des fonctionnaires de police ou des joggers du dimanche etc etc. L'universel dans le particularisme. L'infini dans la restriction. L'unité dans la division. Ainsi sont les hommes – et est l'esprit des hommes. Et ainsi s'amuse (avec eux – et avec nous) la conscience...

En définitive, on n'agit que pour soi (pour soi-même). Et l'on ne parle qu'à soi (qu'à soi-même). Que l'on en ait conscience ou non... Que l'on s'inscrive dans une perspective totalement, partiellement ou aucunement égotique... Que l'on ait le sentiment de faire les choses pour sa propre personne, pour les autres, au nom d'une cause, selon les exigences situationnelles ou pour je-ne-sais-quelle-autre raison personnelle ou impersonnelle, c'est toujours la conscience qui, à travers chaque être, s'exprime et est vue – et entendue – par elle même. Toujours la conscience qui se manifeste dans ses expressions et leur écoute quels que soient les êtres et les situations concernés...

Lorsque les soucis et les préoccupations envahissent l'esprit – et le regard –, ils sont absorbés par l'attention perceptive qui leur octroie une place centrale (et qui leur offre parfois l'occasion de se déployer dans la totalité de l'espace de perception). Et cette absorption évince tous les autres objets du monde – êtres et choses. Cette attention sélective se révèle souvent nécessaire en cas d'urgence situationnelle lorsque l'être – et le corps – se trouvent par exemple confrontés à un danger immédiat en leur permettant, grâce à ce point de focal, de leur offrir toutes les chances d'y faire face ou d'y échapper (selon la nature de l'être et du danger). Mais elle se révèle éminemment trop restrictive pour aborder l'existence en général et la vie quotidienne en particulier... Cette attention limitée, restrictive, absorbée et centrée est d'un piètre secours pour vivre de façon ouverte, large et détendue. Elle constitue même une sorte d'aliénation. Un obstacle rédhibitoire à la paix, à la joie et à l'infini du cœur.

[Une (bien) gentille lapalissade...]

Plus les êtres sont nombreux, plus il y a d'interactions et de mouvements. Plus il y a d'interactions et de mouvements, plus il y a d'agitation et de bruits. Plus il y a d'agitation et de bruits, plus l'espace de perception est envahi. Plus l'espace de perception est envahi, plus le psychisme sature. Plus le psychisme sature, plus la tranquillité d'esprit s'efface. Conclusion (évidente) : il est extrêmement difficile de rester tranquille – et de conserver la paix du cœur – en présence de nombreux êtres.

Le monde – le monde naturel – sélectionne les êtres et leur attribue une place (en son sein) en fonction de ce qu'ils sont – de ce qu'ils font et sont capables de faire. A ces critères, la société humaine en ajoute un supplémentaire qui devient de plus en plus essentiel et déterminant en cette ère d'apparence et de superficialité où l'image prime magistralement sur le réel (sur l'être, les compétences et le savoir-faire) : ce qu'ils représentent aux yeux du monde...

En ce monde, les êtres et les choses apparaissent, s'agrippent, se collent et s'assemblent puis se détachent, se défont, se désunissent et disparaissent. Avant que ne surgisse un nouveau cycle d'apparition et d'agrégation suivi d'un autre cycle d'abandon et d'effacement. Et ainsi indéfiniment.

[Donner. Et après ? (suite)]

Dans cette incroyable promptitude à répondre pleinement aux demandes de l'Autre – des autres –, le sentiment (inepte et illusoire) de responsabilité joue, je crois, un rôle essentiel. Comme si nous nous sentions (presque entièrement) responsables de leur bien-être. Et de leur mal-être. Des agréments et des désagréments de leur existence. Comme si nous étions induits en erreur par une perception encore quelque peu égocentrique et autocentrée... Ce sentiment de responsabilité s'avère non seulement exagéré mais aussi erroné puisque nous ne sommes, en réalité, qu'un élément parmi une infinité d'autres (et un élément parfois même totalement secondaire ou dérisoire) de leur environnement et de leur existence. Mais sans en avoir, le plus souvent, conscience, nous sommes victimes, en quelque sorte, d'une incroyable distorsion perceptive mâtinée d'une forme d'égocentrisme et d'altruisme entremêlés qui nous invite à penser que nous sommes la clé de voûte ou l'élément central qui pourrait jouer en faveur de leur bien-être (de leur confort, de leur satisfaction ou de leur compréhension) et que notre présence – et notre intervention – seront en mesure d'atténuer leur mal-être (leur inconfort, leur insatisfaction ou leur ignorance) si nous répondons de façon pleine à leurs demandes. Et ce quelle que soit la sphère de l'existence concernée...

Dans cet élan d'altruisme, se manifestent aussi sûrement d'autres points essentiels : en premier lieu, notre incapacité à dire non. Ne pas répondre aux demandes de l'Autre – des autres – nous mettrait au supplice et engendrerait chez nous un sentiment d'inconfort et de culpabilité très conséquent qui provoquerait un désagrément bien plus fort – et bien plus redouté – que les désavantages (pourtant souvent nombreux) à répondre favorablement aux demandes et aux sollicitations d'autrui. Ensuite il semble évident que cette promptitude à satisfaire les désideratas du monde est une projection inconsciente de notre propre incapacité à éprouver la frustration – et de notre aspiration à répondre à nos propres désirs de façon complète et dans les plus brefs délais. Enfin, nous ne pouvons passer sous silence un troisième élément primordial : il y a – et on éprouve toujours – une grande joie – une joie immense – à voir l'Autre heureux – et satisfait – en particulier si nous avons le sentiment illusoire d'en être à l'origine... révélant ainsi un entremêlement quasiment inextricable d'égotisme et d'altruisme, de personnel et d'impersonnel...

Voilà sans doute pourquoi nous ne pouvons décliner la moindre demande. Voilà sans doute pourquoi nous ne pouvons faire passer nos propres besoins et désirs avant ceux des autres. Voilà sans doute pourquoi nous ne pouvons pas ne pas offrir aux autres le meilleur de ce que nous pouvons leur donner. Voilà sans doute pourquoi nous ne pouvons les faire attendre – ni d'ailleurs les importuner de quelque façon que ce soit... Lorsque l'on nous sollicite ou que l'on nous demande un service ou une aide, nous y répondons toujours. Et toujours de façon totale et prioritaire...

Il y a dans cette attitude une très forte exigence à notre égard comme dans la façon de répondre aux besoins de l'Autre. Et il n'est pas improbable que cette manière d'être relève d'une haute forme de spiritualité (et de conscience impersonnelle) amoindrie – et corrompue – cependant par une certaine attente de réciprocité puisqu'il n'est pas rare que nous exigions de l'Autre, lorsque nous sollicitons (qu'il nous arrive de solliciter) une aide ou un soutien quelconque, qu'il y réponde avec la même promptitude. Avec le même sérieux. Et avec la même rigueur. Ce qui est très rarement le cas...

Et cette absence de réciprocité, le fait d'offrir bien plus que l'on est sans doute, en vérité, capable de donner, l'occultation de nos propres besoins et désirs sans compter les abus fréquents des êtres à bénéficier de nos largesses qui nous sollicitent encore et toujours sans la moindre remise en question ni la moindre règle éthique (on connaît fort bien l'opportunisme des êtres vivants...) engendrent non seulement des tensions mais aussi, très souvent, une assez vive saturation. Et un certain seuil franchi, on explose... vitupérant à la ronde et blâmant le monde pour ses sempiternels caprices et exigences, pestant avec virulence contre l'incapacité des êtres à se donner et à offrir, à leur tour, le peu que l'on exige – ou que l'on réclame...

J'ai toujours vécu avec un incroyable degré d'exigence à mon égard. Mais aussi, bien sûr, à l'égard des êtres, de la vie et du monde. Avec un nombre considérable d'attentes et d'espoirs. Mais aussi de tensions (et de colère) lorsque le réel n'était pas à la hauteur de mes exigences... Et le réel se montre, bien sûr, très rarement à la hauteur de nos exigences... Et aujourd'hui encore, je ne sais que faire de ces requêtes, de ces attentes, de ces tensions et de cette colère... Les constater – et les reconnaître – est sans doute le premier pas... Mais j'ignore ce que seront les suivants. Ni même d'ailleurs s'il m'appartient, à titre personnel, d'y remédier. De les accepter. Ou de les effacer. Je crois qu'il convient de laisser les êtres, la vie et le monde œuvrer à leur érosion progressive. Ou à leur éradication soudaine. Et de laisser le cheminement en soi œuvrer à leur totale et parfaite acceptation...

Certaines postures intérieures et certaines attitudes extérieures semblent si profondément ancrées en nous que l'on se demande s'il sera, un jour, possible de les voir disparaître. Et celles que je viens d'exposer dans cet opuscule (et dans l'opuscule précédent) me paraissent parfois inébranlables. Quasiment indéboulonnables... Je sais – et je sens – qu'elles entravent la paix et la joie dont j'étais familier en vivant dans la solitude (en vivant en solitude). Et en dépit de quelques progrès, les êtres – et le monde – m'apparaissent toujours aujourd'hui comme des obstacles à la tranquillité du cœur. Mais en vérité, mon cœur n'est sans doute pas encore totalement en paix. Voilà pourquoi les êtres – et le monde – continuent de le perturber. Et de le déranger... J'oublie que les êtres – et le monde – agissent toujours comme des validateurs de notre progression perceptive et spirituelle. Et comme de rigoureux et implacables maître d'apprentissage...

Ah ! Mon Dieu ! On n'en finit donc jamais d'apprendre, de se désencombrer, de se vider et de se purifier ! Et de remettre inlassablement – et indéfiniment – son ouvrage sur le métier ! Ah ! Qu'il est difficile parfois le labeur de l'homme au prise avec la science, le travail et la pratique de l'être...

Partout les rires. Les mêmes rires. Partout les pleurs. Les mêmes pleurs. Partout la gaieté et l'enthousiasme. La même gaieté et le même enthousiasme. Partout les épreuves et les malheurs. Les mêmes épreuves et les mêmes malheurs. Partout le même spectacle des hommes dont le cœur tourne – et se colore – au gré des événements et des histoires...

Le cœur sensible et à vif sous la colère...

Certaines phases du cheminement spirituel ressemblent à des régressions. Et mettent à jour une kyrielle d'encombrements et d'attitudes que l'on croyait éteints, effacés ou éradiqués. Au cours de certaines circonstances, ils ressurgissent. Mais au fil de nos avancées perceptives, ces caractéristiques et ces traits de caractères sont peut-être accueillis avec moins de réticence... Peut-être que le cœur est de plus en plus disposé à recevoir nos désillusions, nos frustrations, notre colère et notre sentiment d'échec... Peut-être est-il plus enclin à accepter les parts les plus sombres, les parts les plus détestables et les plus inquiétantes de notre personnalité ? Peut-être... Oui, peut-être après tout...

Je sens néanmoins qu'une part en moi (ou une part de mon âme, qui sait ?) qui éprouve une sorte de manque de confiance ontologique renforcée en partie par ma solitude, mon isolement, mon ostracisation du monde et ma progression spirituelle d'autodidacte sans maître, sans communauté, sans repère ni référence couplée à un seuil homéostatique naturel très bas peu propice à essuyer les contrariétés et les frustrations rencontre de grandes difficultés à vivre ce qu'elle considère comme un échec. Sans doute parce que cette part appréhende encore la vie – et le cheminement spirituel – de façon bien trop projective et linéaire...

Ce constat nous invite comme à l'accoutumée (et comme toujours) à accueillir ce qui est là. Et ce qui se manifeste. L'ensemble des phénomènes, des mouvements et des manifestations quels que soient les habits qu'ils semblent revêtir ; qu'ils prennent ceux de la vie, ceux du monde, ceux des autres ou de nous-mêmes...

Ah ! Quel âpre labeur ! Et quelle rude besogne ! Mais ce travail de l'être est incontournable. Il constitue la seule issue possible. Le seul salut possible pour le cœur, l'âme et le regard. Mais aussi pour le corps, l'esprit, la vie et le monde...

Dans toute discipline – comme dans toute matière – et en toute chose en définitive –, ne pas imiter. Ne jamais imiter. Mais pénétrer l'esprit. On pénètre l'esprit en pratiquant. Et en ressentant profondément. C'est l'invisible sous le visible qu'il convient de connaître. Et de vivre.

Le monde comme aire de jeu, de séduction et de plaisirs. Ah ! Misérables hommes... Quelle médiocre et dérisoire façon d'échapper à l'ennui, à la solitude et à l'insipidité de leur existence. A l'insondable tristesse et à la pathétique platitude de leur être...

L'immaturité des hommes me rend à la fois inconsolable et fort irritable. Devant de tels spectacles, comment la part la plus immature de notre être ne pourrait-elle pas être triste et en colère ?

L'essentiel des hommes – leurs agissements, leurs postures et leurs attitudes – me navrent. Créant un mouvement naturel de rejet, d'effroi et d'incompréhension. Et seule une infime partie de l'humanité me touche profondément. Et m'émeut jusqu'aux larmes. Créant un élan naturel de sympathie et de tendresse.

Les mystères de l'existence (personnelle). Et les étranges et ambigus sentiments de l'amour. L'aspiration inquiète à vivre sa vie et la frayeur de passer à côté. L'indécision et l'incertitude de tout. La terreur d'exister et l'angoisse de la mort. 

Cette étrange sensibilité du cœur (égotique) empli d'émotions et de sentiments entremêlés et contradictoires où la vérité et le mensonge, le bien et le mal, le courage et la lâcheté, l'Amour et l'égoïsme s'affrontent, s'entrecroisent, s'emmêlent, s'interpénètrent, se cachent et se dissolvent les uns dans les autres.

Et cet impénitent et éternel besoin d'amour. Intolérable. Inoxydable. Aimer et être aimé, que cela peut-il donc signifier pour le cœur égotique ? Un peu de compagnie pour entourer sa solitude. Un peu d'authenticité dans les sentiments pour éprouver une forme de profondeur. La coïncidence des attentes, des représentations et de l'image renvoyée (bilatéralement). Un besoin de contrôle, de pouvoir et de réconfort. Un besoin de liberté et d'innocence. L'implacable ambivalence de tout. Se balançant sans cesse entre les joies et les peines. Entre la liberté et la détention...

En définitive, nous ne sommes personne. Qu'un amas réactif et inextricable de ressentis, d'apprentissages, de conditionnements, d'émotions, de sentiments et de pensées animé par la peur, l'attente et le désir et voué aux élans et aux résistances qui gesticule dans l'implacable réalité du réel, qui n'est, lui-même, que l'agglomération de tous ces amas. Empêtré jusqu'à l'os – jusqu'à la moelle – dans la relativité des phénomènes. Corps et esprit, pieds et poings liés. Prisonnier d'un nœud infini et insoluble...

A côté de la folie, nous nous tenons avant qu'elle ne creuse son antre au dedans. Dévorant l'esprit. Se déversant pernicieusement dans le cœur. L'envahissant. L'inondant de son poison inodore, salvifique et scélérat. Nous faisant oublier jusqu'aux plus infimes résidus de notre humanité. Ni bête ni homme. Ni Diable ni Dieu. Une chaîne de liens. Une carapace transparente sur une chair inexistante. Une bouteille sans cloison. Sans contenant ni contenu. Un mirage peut-être. Un hologramme. Une image sans matière. Une matière sans substance. Nous ne sommes rien ni personne. Et nous n'en avons pas même la certitude. Ignorance complète. Méconnaissance générale d'une identité mouvante, fuyante, amalgamée. Inexistante sans doute... Sans épaisseur malgré la densité du cœur et la présence du regard. L'instant comme seul horizon qui s'efface. Avant on ne sait pas. Après n'existe pas. Présent soluble à lui-même. Inconsistance de tout. Présence souveraine. Profonde. Intense. Peut-être... Qui sait ? Avant l'effacement du monde. Avant l'effacement de tout. Et leur rejaillissement. Dans un cycle éternel – dans un cycle infini... JE SUIS. Mais nul n'en aura jamais la preuve. Ni la certitude. Entre-deux permanent et instable entre tous les abîmes où les yeux, les corps et les pas glissent – et dans lesquels ils tombent – sans jamais se fracasser ni pouvoir trouver la moindre paroi. Le moindre appui ni le moindre fond. Quelle terrifiante, merveilleuse et énigmatique existence... Pas totalement fou ni pleinement lucide. Qui sait ce que nous sommes en vérité ? Rien. Ni personne. Le silence toujours. Le silence magnifique. Le silence effrayant qui nous attend. Et qui nous sauve – et qui nous sauvera toujours – de cette débâcle sans fin...

Lorsque l'on perd pied – que les pas du cœur et de l'esprit perdent tout appui –, la vérité se rapproche. Elle s'enfonce en nous plus profondément. Jusqu'au jour peut-être – jusqu'au jour sans doute – où elle s'y installera définitivement. Lorsque les lieux auront été complètement vidés – et qu'ils seront capables à chaque instant de faire place nette, elle y élira domicile pour rejaillir sur les pas du corps quotidiens. Ceux que nous posons sur la terre parmi les êtres du monde. Le jour où tous les pas – ceux du cœur et de l'esprit comme ceux du corps – perdront leurs appuis – tout repère et toute référence – la vérité nous habitera tout entier. Définitivement... même si, je suis presque certain que « définitivement » est un terme impropre – foncièrement impropre – pour aborder – et tenter de circonscrire – la vérité toujours insaisissable. Et relater sa réalité vécue...

En ce bas-monde⁽¹⁾, tout – absolument tout – n'est qu'échanges, interactions, pénétrations et interpénétrations. Et tout n'est qu'affaire de distance et de proximité, de contenus, de quantités échangées, interagissantes, pénétrantes et interpénétrantes et de la puissance⁽²⁾ de leurs mouvements. Aellesseules, ces caractéristiques dessinent l'ensemble de la palette des possibles. Et étant donné l'incroyable capacité créatrice de l'Existant et l'extraordinaire diversité qui en résulte, cette palette recèle un potentiel de combinaisons infinies... dont les évolutions retracent d'une façon parfaite l'histoire du monde (puisqu'elles le constituent)...

(1) Dans le monde phénoménal.

(2) Avec force ou douceur. Avec célérité ou lenteur...

Le lent et progressif délitement de l'ipséité... Les nébuleux souvenirs de ce que l'on a vécu – et de ce que l'on était. Les rêves brumeux des histoires anciennes. Bribes du passé sans importance. Sans la moindre importance...

Se tenir vierge dans le présent, sans même savoir ce que l'on est... Comment pourrait-on dès lors accorder le moindre intérêt à ce qui fut – et qui ne sera jamais plus*...

* Sauf ce qui subsiste encore dans ce que l'on croit être...

La mystérieuse identité de l'homme – la mystérieuse identité de l'être – que l'humanité cherche de ses pas aveugles. Et dont le visage est si proche qu'il glisse sur tous les yeux fébriles. Et dont l'invisibilité échappe à toutes les mains tendues. Monde borgne courant après les nuages – et d'étranges songes – poussés par les vents hilares. Pourquoi les hommes n'ont-ils donc pas l'idée d'offrir leur cœur aux bourrasques pour déblayer leur terre de ses édifices hideux et de ses monuments prétentieux et se remplir du vide qu'ils pressentent ? Pourquoi les hommes n'ont-ils donc pas l'idée de s'asseoir sur leur séant et d'attendre, sans impatience, la vérité – en la laissant s'approcher à pas lents ? Et toutes les énigmes seraient aussitôt résolues. Percer ce mystère originel n'empêcherait sans doute pas la course folle du monde, les incessants tournoiements des hommes, leurs sempiternels atermoiements, leurs savantes arabesques et leurs gesticulations mécaniques d'automates stupides mais leur ôterait cette gravité déconcertante, cette pesanteur de pachydermes moroses qui les confine à une danse lente et frénétique – à une danse triste et inquiète – autour d'eux-mêmes. Les yeux et les cœurs enfin ouverts au mystère – enfin dessillés – revêtiraient alors la robe légère et profonde de l'être...

D'autres mots viennent pour dire le silence. Et sous cette terre étrangère souffle une brise inconnue. Un oxygène neuf. Jamais né. Que les murs disloqués laissent à présent s'échapper. Et cette respiration offre au cœur une nouvelle vie. Une vie si ancienne que nul ne sait d'où elle vient. Ni qui l'a enfantée. Et dont nul ne pourrait se souvenir de son origine. Une vie sans stigmate. Une vie sans blessure. Et sans espoir. Une vie fraîche. Eternellement fraîche que seul le cœur peut recevoir. Et au sein duquel elle s'épanouira pour mourir aussitôt. Et qui, peu après, repartira ailleurs. Capable de visiter en un instant mille contrées et de les délaisser l'instant suivant pour les préparer à la mort. Et au renouveau. A la renaissance et à l'effacement perpétuels. Et cette vie nouvelle et ces lieux moribonds perdureront ainsi jusqu'à l'impossible fin des temps. Ce souffle qui traverse le monde, qui l'anime de son passage et l'endeuille de son départ ne peut mourir. Le regard en est le témoin privilégié. Et l'amant solitaire – l'amant exclusif – qui le guide de sa main discrète. Les hommes l'appellent Dieu mais le regard se moque bien de savoir comment on l'appelle. Il n'a d’yeux que pour le souffle puissant – et fuyant à grandes enjambées sur le monde, priant en silence pour que les êtres – toutes les formes tribales et indigènes – le reconnaissent et le rejoignent dans la célébration du souffle. Et les noces permanentes de la terre et du regard.

Le poème n'est qu'une excroissance de ce souffle. Qu'une invitation à cette célébration. Et à ces noces. Mais le silence – le silence triomphant – est son assise. Sa demeure – son unique demeure – d'où il contemple le monde qui fait danser – et virevolter – les êtres au rythme des vents que la terre fait naître dans ses plaines.

Et l'on s'en va seul sur ses chemins. Rejoindre la grande solitude. Avec l'éclatante diversité du monde dans son cœur pour célébrer l'union avec la vie – avec toute la vie – et chanter les louanges de tous les édifices de la terre.

Dans l'embarras du cœur se dissimule l'envol. Le chant des oiseaux est l'appel. Et les hommes s'enferrent à leurs rêves. Ils ne savent entendre le silence. Ses incessantes invitations. L'espérance s'attache à leurs gestes. Et les maintient captifs. Incarcérant l'âme. Lui ôtant ses ailes. La privant du souffle qui l'envolerait vers la présence. Auprès du regard éternel. Rivant leurs pas à l'avenir. Et reléguant l'union aux lendemains sombres où ils pourront enfin écouter leurs plaintes et leurs espoirs. Les effacer d'un geste sans peur. Et recouvrir le rien qui les habite – et les anime – du silence inaugural.

De ce Bien invisible qui nous est si proche, il faut déterrer la clé transparente. Jamais ne la chercher ailleurs qu'en soi-même. Elle pend mystérieusement dans les tréfonds de notre être. Ne pas essayer de la saisir. La laisser nous envahir. Lorsque son expression sera totale, elle deviendra le monde entier. Il sera alors inutile de la ramasser. Elle s'offrira – et nous éblouira – de sa lumière. Et nous l'honorerons de notre sagesse silencieuse. De notre présence claire et immobile. De notre présence non saisissante. Et nous ouvrirons, grâce à elle, toutes les portes de l'inconnu.

Ce qui est dans l'ombre s'éclairera. Illumination des ténèbres. De toutes les ténèbres. Mettant à jour l'étincelance du noir. Frappés par le soudain éclat du monde. Lumière non frémissante. Non agissante. Ni gémissante, bien sûr. Lumière silencieuse. Lumière immobile. Lumière invisible. Ouvrant le regard à la vision de l'ineffable. Faisant scintiller toutes les parcelles du visible jusque dans ses plus obscurs recoins.

Dans le délire glabre des moissons s’ingénient les hommes. Porteurs de paille dont les poutres sont délaissées. Abandonnées sur les chemins d'abondance pour de maigres récoltes...

Le feu s'insinue à travers nos nuées. Et nous troquons le brasier – l'indicible brasier – pour de minuscules feux follets. Et dans la fumée épaisse et aveuglante, nous suffoquons. Pleurant le grand incendie du ciel – et du monde – qui n'aura pas lieu. Remisé peut-être au jour du grand départ...

Et dans cet envol – ce possible envol – brumeux, des bruits d'ailes affolées rabattront leurs jumelles vers la terre où elles sont nées. Vers la terre que le ciel a vu naître. Holocauste organisé les poussant vers le trou que les pioches et les pelles ont creusé pour elles. A leur injuste intention. Et que l'on refermera d'un grand couvercle opaque et sombre. Obstruant ainsi tout recours au ciel où elles auraient, sans doute, aimé s'ébattre. Et devenir libres. Mais on ne fuit pas ainsi la terre, âmes apeurées ! Il vous faudra mille fois affronter la mort ! Et lorsque les trous auront disparu de la plaine – et que soufflera le vent puissant qui déblayera vos chaînes –, le ciel, soyez-en sûres, vous ouvrira ses portes...

En l'instant suprême, ne priez pas ! Regardez-vous périr ! Ecoutez s'amenuiser le souffle ! Prêtez l'oreille au dernier râle ! Et embrassez l'ultime soupir ! Dieu se tiendra en contre-bas. Au creux des derniers soubresauts du corps. A l'exacte jointure de la vie et de la mort. Ô âmes, vous qui n'avez su sentir sa présence du vivant de la chair, sachez qu'il était là pourtant à chaque instant des jours, veillant sur vous tout au long de votre longue nuit. Attendant sans impatience le baiser que vous n'avez pu lui offrir. A présent, il vous attendra dans l'étroit passage de la mort. Et si d'aventure, âmes sommeillantes, vous ne pouviez lui tendre votre visage, il patientera encore, près de vous, sur votre chemin nouveau...

Une mort sucrée s'installera à nos côtés. Sur la plage déserte des pensées. Mort surnaturelle du vivant où le monde s'effacera. Et dont les mains porteront Dieu sur son pinacle de sable. Les bras ouverts à l'horizon. La tête rieuse embrassant les lèvres tristes des hommes. Et dans le cœur un bouquet de roses sauvages pourra éclore. Répondant à l'appel tendre surpris dans le lit de la mort. Comme envoûtés par les charmes de l'invisible enfin découvert...

Et le monde – si sinistre et si merveilleux – s'endormira sous le regard bienveillant.

Ah ! geint une voix plaintive, que l'on aimerait éprouver une telle tendresse pour le monde lorsqu'il braille, mord et gesticule... Oui, dit le ciel, voilà un bel et âpre exercice auquel tu seras bientôt convié...

Tous les visages du monde – toutes les figures de l'humanité –, tous les cœurs vivants – et vibrants – et tous les corps fragiles ne constituent, en vérité, qu'une seule matière – et qu'un seul (et même) regard – fragmentés. Comme démultipliés à l'infini. Ah ! Quel étrange sentiment de sentir – et d'apercevoir – cette unité éparpillée en tant d'infimes et solides éclats...

La bestialité humaine si commune. Si ordinaire. Héritage ancestral de la terre. Et le cœur, don du ciel et allié du regard, encore si immature mais dont les frémissements – les frémissements de conscience – attestent avec évidence (avec tant d'évidence) son potentiel infini. Comme de la glaise sauvage façonnée par les souffles lents de la terre et la main délicate de Dieu qui s'éveille, peu à peu, à la sensibilité et à l'interrogation...

L'extérieur et l'intériorité (avec leurs extensions*) restreints et étriqués – les frontières dérisoires et les murs indigents érigés par les hommes – pulvérisés par l'infini...

* Les projections...

Présence sans aucune contrariété. Jamais, puisque sans identification, sans attente, sans élan ni espoir. Les éventuels ressentis corporels et énergétiques douloureux*, les expériences et les circonstances porteuses de souffrance* avec leur lot d'émotions inconfortables ainsi que les éventuelles actions enjointes au corps et à l'esprit par les exigences situationnelles laissent le regard totalement indemne si ce dernier est pleinement habité – lorsque l'être est capable de s'inscrire dans cet espace de perception d'arrière-plan sans répondre – ni se prêter – à l'invitation identificatoire opiniâtre et forcenée de l'esprit...

* Eprouvés-(ée) par l'esprit...

Quant à l'esprit (au psychisme), contrairement à la présence-regard, il est presque toujours en proie à la contrariété. Au prise avec les ressentis douloureux, les expériences et les circonstances porteuses de souffrance et leur lot d'émotions inconfortables, avec les peurs, les attentes, les désirs, les élans et les espoirs sans cesse entravés ou contrecarrés par le réel : la vie, les êtres, le monde, les choses et les événements...

Et nul ne saurait prétendre qu'il est aisé de délaisser l'esprit pour le regard. D'abandonner l'espace de perception d'avant-plan identifié à l'esprit et au corps pour l'espace de perception d'arrière-plan impersonnel et neutre. En particulier lorsque les événements et les contenus perceptifs sollicitent, malmènent ou envahissent le corps et le psychisme...

*

Que faut-il pour être vivant ? De quoi avons-nous réellement besoin ? Être en vie, répondraient certains. Sans doute les plus conciliants – et les moins exigeants. Mais qui pourrait se résoudre à cette indigence ? Peut-être les fous, les sages et les animaux (à deux et quatre pattes)... Les autres – l'essentiel de l'humanité – répondraient : du pain, des vêtements, un toit, un travail et une famille. Et les plus capricieux ajouteraient : des plaisirs, du confort, des loisirs, des amis, des amours, de l'agrément et des voyages. Et une poignée rétorquerait : oui, voilà pour les nécessités auxquelles il convient d'ajouter du sens, des questionnements, des interrogations, des idées et des réflexions. Et quelques rares spécimens s'accorderaient à dire : Oui ! Très bien ! Mais inutile de s'attarder sur ce préambule. Occupons-nous en comme d'une simple formalité. Et a minima. Et exigeons plutôt la vérité sur la vie, le monde et nous-mêmes. Exigeons Dieu, la sagesse et l'Absolu. Et quelques rares fous inspirés s'y attelleraient leur vie durant, délaissant les préoccupations habituelles des hommes pour apprendre à devenir pleinement vivants...

Ah ! Quelle âpre tâche ! Si nécessaire. Et si naturelle...

L'esprit aspire à la tranquillité et au confort. Et le regard octroie la paix et la joie*. Mais ce présent ne peut être offert qu'à ceux qui n'ont craint d'affronter – et de se laisser submerger par – la plus grande intranquillité et le plus extrême inconfort...

* Jamais définitivement, bien sûr... Mais instant après instant pourvu que l'on sache, à chaque instant, habiter pleinement (ou,au moins, partiellement) le regard...

En dépit de leur nervosité, de leur stress et de leur anxiété, les hommes (dans leur ensemble) vivent plutôt de façon tranquille. Lorsqu'ils ne sont pas absorbés par leur travail ou les contingences du quotidien, ils se posent en un lieu agréable et confortable pour se reposer, faire la sieste ou se divertir. Ils s'adonnent au farniente, rêvent, baillent aux corneilles et trompent leur ennui (plus ou moins bien assumé) en s'investissant tranquillement dans leurs petites lubies et leurs petites manies...

Moi, je n'y parviens pas. Jamais je n'y suis parvenu. Et même avec la plus grande volonté, je ne pourrais m'y résoudre. Un souffle mystérieux et puissant m'a toujours habité qui m'oblige, presque à chaque instant, à m'adonner à la profondeur et à l'intensité... poussé et guidé par une aspiration continue – et inépuisable – à ressentir avec intensité et profondeur ce que l'on pourrait appeler la vraie vie – intense et profonde... Rivé de façon permanente au labeur, à l'exercice et à l'effort avec l'énergie chevillée au corps et une pensée gesticulante toujours encline à s'immiscer partout et dans toutes les profondeurs... Avec un esprit irritable et exigeant, qui se courrouce à la moindre contrariété (et Dieu sait si elles sont nombreuses en cette vie...), inquiet – et même affolé – dès que l'on s'écarte de la profondeur et de l'intensité, de la métaphysique et de la spiritualité vécues, et qui n'a de cesse de vouloir les retrouver dans les plus brefs délais si d'aventure elles venaient à s'éloigner... Animé par cette exigence peu commune, par quelques attentes égotiques et l'aspiration à un degré de conscience (sans doute plus large, plus fin et plus profond que celui que l'on prête ordinairement aux hommes) qui l'invite à ne blesser⁽¹⁾ personne – pas le moindre insecte, pas la moindre plante et donc, a fortiori, tous les autres – et à prendre en considération toutes leurs sollicitations, toutes leurs attentes et leur bien-être, cette existence s'avère souvent – très souvent – un exercice éprouvant et épuisant⁽²⁾. Plongé en permanence dans cette mission jamais achevée. Attaché à ce sacerdoce incessant – et réellement sans fin. Happé dans ce cycle infernal et récurrent, je ne peux m'adonner à la tranquillité coutumière des hommes. Je ne peux me livrer qu'à la paix intense et profonde du cœur... lorsque cela m'est offert – lorsque les circonstances laissent quelques répits à mon esprit accrocheur et sérieusement enclin à l'exploration et à la saisie tous azimuts...

J'ai bien conscience d'éprouver les pires difficultés à ne pas m'investir dans cette quête harassante. La raison voudrait que je prenne – et apprenne à prendre – du recul, que j'aborde l'existence avec davantage de tempérance et de relativité. Mais cette ascèse est un exercice extrêmement difficile – presque impossible – pour un adepte inconditionnel et obstiné (voire même un partisan obsessionnel) de l'excès (outrancier), de la saisie, du surinvestissement et de l'Absolu, y compris, bien sûr – et surtout –, au sein du monde relatif...

(1) Dans tous les sens du terme...

(2) Psychologiquement et physiquement...

Aux yeux des hommes, l'existence est une aventure personnelle et apparemment extérieure en lien avec le monde apparent. Mais elle s'inscrit, en réalité, dans une totale intériorité impersonnelle puisque tout se manifeste – et se déroule – au sein de la conscience-présence. Tout. Toutes les formes interdépendantes et entremêlées de l'Existant et leurs mouvements – ce que l'on a coutume d'appeler les phénomènes, le monde, les êtres, les choses et leurs incessants échanges et interactions – ce que l'on désigne habituellement comme des événements et des circonstances... Mais aussi l'ensemble du processus spirituel – la totalité du cheminement de la compréhension vers la connaissance sensible – de la première interrogation jusqu'à ce que l'on nomme Dieu ou l'accès à la vérité et à la sagesse...

Et nous sommes tous happés dans cette étrange et extraordinaire expédition à la fois si gesticulante et si immobile. Si personnelle et si impersonnelle. Si fragmentée et si unitaire. Si continue et si atemporelle. Ah ! Quel agencement complexe et prodigieux ! Et quel mystère insondable que l'existence !

Le monde (humain) m'afflige. Voir partout cette ignorance et cet aveuglement en mouvement – cette insensibilité et cet irrespect – me navre. Parfois mon cœur aimerait y rencontrer un peu de conscience. Et des êtres habités par elle (même de façon partielle). Des hommes dont le cheminement leur aurait permis de l'approcher... Mais ce genre d'individus semble bien rare sur cette terre...

Je crois qu'il est judicieux d'appréhender la vie, le monde, les êtres et les choses comme le premier homme. Le premier être. L'être originel. S'interroger, explorer, découvrir, expérimenter et comprendre en oblitérant tous les savoirs acquis au fil de l'histoire humaine et terrestre. Ne jamais se contenter – ni prendre pour argent comptant – les édifices, les réalisations et les percées vers la connaissance existants. Il convient toujours d'élargir le cadre. Le cadre de son investigation. Le cadre de sa pensée. Le cadre de ses recherches. Chercher comme le premier homme pour découvrir l'unité du cœur et de la conscience. Cette voie est sans doute âpre, difficile et périlleuse mais elle me semble l'une des plus justes pour approcher – et cheminer vers – la connaissance...

Récit / 2016 / L'intégration à la présence

Lorsque la dernière fenêtre relationnelle et affective se referme, le noir envahit la pièce. L'espace vaste – ou étroit – du cœur. Le condamnant au cachot sombre de la réclusion. Nous implorons alors le ciel. Nous implorons alors la lueur vive – pourtant chancelante et malmenée par les vents et l'aridité du monde – d'éclairer notre défaite. Et de la transformer en feu ardent pour enflammer nos pas – nos derniers pas peut-être... – sur le chemin qui mène à la lumière... 

Mon cœur lève les yeux au ciel. Et lui demande :  Ô ciel ! Combien de blessures, combien de fêlures devrais-je encore endurer ? Le ciel le regarde avec tendresse et lui dit : connais-tu des hommes dont le cœur ne porte aucune peine ? Connais-tu des hommes dont le cœur ne porte aucune cicatrice ? Je ne sais pas, dit mon cœur. Regarde donc leurs yeux ! lui dit le ciel, regarde ce voile derrière la gaieté et les sourires où se terrent leurs blessures. N'y a-t-il donc rien à faire ? demande mon cœur. Si, lui répond le ciel, sois nu, accueille et reconnais. Et toutes les traces s'effaceront sur le champ !

Prologue

Encerclé par la fausse gaieté et les malheurs de la terre. Em mailloté dans l'hypocrisie et l'avidité. Et tu me demandes, homme, comment échapper au cercle du monde ? Demande-toi plutôt comment vivre en ta compagnie...

En dépit d'évidentes avancées perceptives, l'esprit et le cœur personnels sont toujours marqués par plusieurs caractéristiques parfois encore un peu encombrantes... Ainsi le cœur personnel conserve quelques fragilités aisément décelables : de vieilles et profondes blessures pas totalement cicatrisées (et pas pleinement acceptées) qui se réactivent lorsque ressurgissent certaines situations – et certains événements – ayant trait à la trahison et à l'abandon et qui mettent à mal la croyance émoussée – mais encore persistante dans les tréfonds du psychisme – de l'existence d'âmes sœurs ou de frères de cœur, semblables et fidèles, quêteurs d'Absolu obstinés et sans concession (comme lui) avec lesquels il aimerait croire qu'il pourrait entretenir un sentiment d'amitié et de proximité indestructible... Et il est peu dire que le cœur personnel, encore sujet à une forme d'attente (même minime ou résiduelle) est amené à revivre cette souffrance lorsqu'il se trouve confronté à l'indifférence et à l'insensibilité du monde. Et, en particulier, à celles de son cercle restreint...

Quant à l'esprit personnel, lorsqu'il se laisse aller en roue libre à l'avant-plan, il est toujours porté non seulement sur le questionnement métaphysique, l'analyse et la synthèse (singularités sans conséquences majeures liées à son fonctionnement cérébral) mais se montre aussi très sujet à la critique, au jugement et à la récrimination. Caractéristiques beaucoup plus embarrassantes...

Et devant la prégnance de ces traits de personnalité, on reste sans voix. Et on ne sait que faire... Y a-t-il d'ailleurs quelque chose à faire ? Après tout, peut-être que ces blessures, ces croyances et ces traits de caractère – et le lot de chagrins, de frustrations, de problématiques et de souffrances qu'ils peuvent encore déclencher – demeureront quelle que soit la progression perceptive ? Peut-être s'amenuiseront-ils pour disparaître naturellement ? Peut-être ont-ils encore un rôle à jouer dans la poursuite du désencombrement psychique ? Et qu'ils disparaîtront totalement lorsque le regard sera véritablement nu et dépouillé. Et que ne subsistera dans le psychisme pas la moindre trace d'attente et de désir – même infimes et inconscients ? Peut-être ne s'éteindront-ils qu'avec la mort (la mort du corps et du cerveau) ? Qui sait ? Et pourquoi s'en faire à ce sujet ? Adviendra ce qui adviendra. Que ces traits de personnalité persistent ou s'effacent, d'une façon ou d'une autre, nous serons bien obligé de continuer à vivre. Avec ou sans eux...

Vivre en solitude* sans que le regard puisse habiter le ciel. Sans que les pas et les gestes puissent habiter la terre. Sans pouvoir ressentir la plénitude et la complétude dans son cœur. Sans pouvoir ressentir pleinement l'Amour et la tendresse du ciel et de la terre – et ceux de leurs créatures – à notre égard est un exercice délicat. Et porteur, souvent, de souffrances et de frustrations. On pourrait même dire que la solitude vécue sans ces/ses dimensions divines ou impersonnelles, constitue une expérience inhumaine. Si douloureuse qu'elle oblige parfois – et souvent même dans certains cas ou à certaines périodes – à la fuir, à la combler ou à en compenser les manques de maintes façons. Mais ces gesticulations n'éloignent non seulement jamais de Dieu mais elles invitent aussi à voir – et à accueillir – notre misère. Et par là-même nous en rapprochent...

* Dans une totale et complète solitude : sans le moindre rapport humain...

En définitive, le ciel, la terre, la vie et leurs créatures – et ce que nous portons en nous – sont nos plus sûrs alliés sur le chemin de la compréhension. Mais sur les plans existentiel et individuel, je sais, de toute évidence, que mes chiens, mon carnet, mon bâton, la nature et les nuages sont mes plus fidèles amis. Mes plus fidèles compagnons de route pour traverser l'existence. Et aller, chaque jour, sur les chemins du monde.

Emportés par les tourbillons de l'existence phénoménale, les êtres tournent indéfiniment autour d'eux-mêmes. Et de la vérité. Surnageant dans l'horizontalité poisseuse et étouffante du réel. Lorsqu'ils ont suffisamment nagé et bu la tasse (maintes et maintes fois), ils deviennent assez mûrs. Alors ils s'immobilisent. Cessent tout mouvement. Et tentent de se redresser. C'est au cours de cette tentative que la main de Dieu surgit pour achever de les relever. Et les aider à trouver leur parfaite verticalité.

Jamais, bien sûr, on ne se met en avant. On sait demeurer à sa place. On sait vivre tranquillement dans son coin. Et lorsque le monde ne réclame plus votre présence, il faut alors savoir s'effacer totalement...

*

– As-tu quelque chose à demander à quelqu'un ?

– Non. Rien à personne.

– As-tu quelque chose à donner aux hommes ?

– Oui. Tout à chacun.

– Qui es-tu ?

– Tu l'apprendras en t'approchant vers moi.

– Et comment te reconnaîtrais-je ?

– Tu le sauras en m'habitant.

Je suis toi. Mais l'ombre que tu poursuis à travers le monde te cache mon visage.

Je me tiens si près de ton souffle. Si près de tes mains. Si profond en ton cœur qu'il te faudra approcher à pas lents pour me surprendre. Tu sentiras ma présence les yeux fermés lorsque le monde aura vidé ton âme de sa gêne. Et de son poids. Elle me reconnaîtra entre mille car elle me connaît déjà. De ma chair, elle est née. Et c'est moi qui l'ait enfantée. Un enfant reconnaît toujours sa mère. As-tu oublié le visage de celle qui t'a donné la vie ? Comment le pourrais-tu ?

Façonné dans l'invisible, le cœur est la boussole. Demande à ton âme de me chercher. Et elle me trouvera. Nous nous retrouverons, n'est-ce pas homme ? Marche sans crainte. Ton âme et moi prendrons soin de toi. Les épreuves ne seront que des escales. Des tremplins vers l'allègement. Ne t'en soucie pas. Laisse-toi mener par les exigences que nous placerons sur ta route. Le ciel descendra un jour. Peut-être le jour où il fera le plus sombre... Crains-tu l'obscurité, homme ? Qu'elle ne t'effraye pas ! Car c'est avec elle, souvent, qu'arrive la lumière. La pleine lumière...

La présence de Dieu s'ébruite en silence parmi les bruits du monde. Aussi qui peut l'entendre ? Qui peut la recevoir dans le silence du cœur ?

Qu'y a-t-il à attendre du monde ? Qu'y a-t-il à attendre de la vie ? Le sais-tu, ciel ? Et qu'en dit le cœur des hommes impies ? Quelle brume y as-tu glissée pour que l'Amour ne puisse éclore ?

Entre les mains jointes de la prière se cache l'indicible – et l'inavouable – misère des hommes.

Seule la présence différencie la main du sage de celle du meurtrier. Mais c'est elle qui fait toute la différence...

Que tes exigences s'éteignent pour que ton regard se dénude. Lorsqu'il sera totalement nu, ce qui est suffira à ta joie.

En ce monde, il n'y a ni erreur ni accident. Il n'y a que des événements qui font mûrir le cœur. Et grandir l'âme. Des invitations à se rapprocher de Dieu.

Le jour s'éclipse. La nuit arrive. Et avec elle, les heures sombres où l'âme s'ensommeille. L'esprit et le cœur égarés et impatients le jour. Somnambuliques et assoupis la nuit. Comment les hommes pourraient-ils découvrir le visage de Dieu ? Croyez-vous vraiment qu'il se cache derrière l'agitation et la somnolence ?

Parmi toutes les créatures, Dieu a choisi l'homme en pensant qu'il serait capable de faire le chemin entre l'animal et lui. Mais on dirait qu'il s'est trompé de cheval... Pourquoi donc a-t-il choisi un canasson aussi lent et aussi têtu, arc-bouté sur ses traditions instinctuelles ?

Si tu ne sens la présence de Dieu en ton cœur – dans tes gestes et dans tes pas – ne la cherche pas ailleurs. Approfondis ton exploration et ta sensibilité.

Episode nocturne

Dans la tranquillité des jours, je me repose. Seul, seul, seul. Avec le ciel pour abri. Et quelques frères pour compagnie. La nuit tombe déjà. Et l'idiot à l'air triste et ahuri rentre chez lui. Et en voyant son pas lent appuyé misérablement sur son bâton et sa mine déconfite – sa mine des mauvais jours –, le ciel et la lune se regardent avec inquiétude ne sachant comment ils pourraient l'aider à apaiser ses tourments. Et en le voyant pousser la porte de la maison avec les joues inondées de larmes, ils se dirent qu'il était trop triste. Vraiment trop triste. Si triste qu'ils ne pourraient rien faire pour lui...